辰时。
念真去上学了。她背着书包，抱着小老虎，走出院门。回头看了看那间空屋子，门还关着。她想了想，没回去，转身走了。
巳时。
傻柱起床了，在厨房里忙活。他把那两把德国钢刀拿出来，看了看刃口，亮得像镜子。他满意了，开始切菜。切土豆丝，切得细细的，匀匀的，像头发丝。切肉丝，切得薄薄的，亮亮的，能透光。他切着，罡劲的门里，陈师行感知到他的心跳。很慢，很稳，很专注。傻柱切菜的时候，心最静，最专，最诚。他切了四十二年菜，切了一万多个日日夜夜，切了几十万斤菜。他的手艺，是从他爸那儿学的，是他自己悟的，是罗国荣点过的。今天，他的手艺是国家保护的东西了。他不认，但手艺是真的。
午时。
念真放学回来了。她背着书包，跑进院门，跑到那间空屋子前。门还关着。她推开门，看见陈师行还站在那儿，闭着眼睛，一动不动。她走过去，站在他面前，仰着脸看他。
“爸爸，你还没站完？”
罡劲的门里，他感知着她。她站在他面前，仰着脸，眼睛亮亮的，像两颗星星。她穿着那件蓝色的褂子，头发扎成两个小辫子，用红头绳系着。她抱着小老虎，脸贴着虎头。她看着他，等了很久。他没动，没睁眼，没说话。她想了想，不等了。她转过身，跑出去了。
午时三刻。
陈师行睁开眼睛。
窗外，正午。太阳挂在正当中，光照进来，照在他的脸上。他站了六个时辰，从子时到午时。罡劲的门开着，他住了六个时辰。他感知着一切，一切的一切。一万米内，每一个人的呼吸，每一个人的心跳，每一个人的梦。他感知着，罡劲的门里，光淹没了他的感知。他站在光里，站在感知里，站在罡劲里。他住了六个时辰，他能住更久。住一天，住十天，住一百天。罡劲的门开着，他能住在里面，一直住下去。但他退出来了。不是不能，是还没到时候。
他阖上眼睛。
罡劲的门关上了。他站在黑暗中，站着，很久。然后他睁开眼睛，看着窗外。正午的阳光照进来，暖洋洋的，亮堂堂的。他站在阳光里，罡劲的门关着，但他的感知还在。他感知到念真在院里，在槐树下，在打崩拳。一拳一拳地打，打得很认真，很专注。他感知到她打了多少遍。三百遍。他感知到她的呼吸，她的心跳，她的汗。他感知到她在想什么。她在想爸爸站了一晚上，站到中午，还没吃饭，一定饿了。她想着，打着，打着，想着。打着打着，收拳了，跑进屋，端了一碗水，跑出来，跑进那间空屋子。
“爸爸，喝水。”
她把碗递给他。他接过去，喝了。水是凉的，甜甜的。他喝完了，把碗递给她。
“爸爸，你今天站了好久！”
“嗯。”
“念真崩拳练到第七式了！”
“练了多少遍？”
“三千遍！”
他看着她。九岁，崩拳第七式，三千遍。比他当年快，比他当年稳，比他当年更像师父的拳。师父当年说，“拳到你那儿了。”他接了二十二年，从明劲到暗劲，从暗劲到化劲，从化劲到罡劲。从一个人的拳，到一万米外的风声都在他耳朵里。他接住了。但接住不是终点，是放下。他接住了，然后放下。放下了，才能传下去。传给她，传给她的孩子，传给她的孩子的孩子。拳传下去，没头。
“不够。”
“我知道，一万遍！”
“嗯。”
“那我继续练！”
她笑了，跑出去了。跑到槐树下，站好，开始打崩拳。一拳一拳地打，打得比刚才更快，更稳，更准。罡劲的门关着，但他感知着她。他感知到她的拳，她的崩拳，第七式。一拳打出去，力量从脚底起，传到腿，传到腰，传到肩，传到肘，传到手。力量在传递，在凝聚，在爆发。一拳打出去，空气被撕裂了，发出尖锐的啸声。他感知着，罡劲的门关着，但他的感知还在。他感知到她的拳，她的崩拳，第七式，比他自己九岁的时候强。比他当年快，比他当年稳，比他当年更像师父的拳。他站在那间空屋子里，看着她。她在院里打拳，一拳一拳地打，打得很认真，很专注。太阳照在她身上，她的影子短短的，缩在脚底下。她打着，罡劲的门关着，但他感知到她的心。她在想，想练到一万