天不一样。他说不清是什么，但他知道。就像站桩站到一定时候，你知道该收功了。不是看时辰，是感觉。感觉身体告诉你：够了。今天，他的身体在告诉他：来了。

    内视第八次出现。

    不是气血。气血他看了九年了，红彤彤的，像一条河。不是丹田。丹田他看了七年了，暖烘烘的，像一团火。不是丹劲。丹劲他看了一年了，圆坨坨的，光烁烁的，像一颗珠子。不是师父。师父他看了十年了，站在院子里，站桩。不是七年前的自己。七年前的自己站在老槐树下，穿着那件洗得发白的蓝褂子，站桩。不是那层纸。那层纸他看了一年了，薄薄的，透透的，蝉翼一样。

    是门。

    门开了条缝。

    不是大开了，是开了一条缝。细细的，窄窄的，像一道闪电，像一道刀光。缝里透出光。不是金色的，不是白色的，是雪光那种颜色。冷冷的，亮亮的，像是清晨院里的雪，太阳照在上面，白花花的，亮晶晶的。光从门缝里透出来，照在他脸上，照在他身上，照在丹田上。暖暖的，不是热，是暖。是那种雪地里站久了，太阳出来了，照在身上的那种暖。不烫，但舒服。

    他站在门前。不是身子在站，是意在站。他站在门前，门开了条缝。缝里透出光。他看着那道光，看了很久。他不急着进。他站在门口，看那道光。光很亮，但不刺眼。冷冷的，暖暖的，像是冬天的太阳。他看了很久，久到忘了时间。他不知道站了多久，一盏茶，半个时辰，一个时辰。他只知道他看着那道光，看了很久。门开了条缝，他没进去。不是不敢，不是不想，是没必要。门开了一条缝，就够了。他知道门那边是什么。罡劲。他等了一年，门开了一条缝。他不急。缝会越来越大，门会越来越开。总有一天，门会大开，他会走进去。不是今天，快了。

    他睁开眼睛。

    窗纸泛青了。天快亮了。他坐在炕上，身上暖暖的，心里也是暖暖的。他转过头，看着她。她在睡着，念真在她怀里，小脸贴着她的脸，呼吸匀匀的。他看着她们，看了很久。然后他轻轻起来，走到窗前，推开窗户。院里，天还黑着，但东边的天泛着鱼肚白。雪地白花花的，老槐树的枝丫上挂了雪，白一道黑一道的。小雪人还在，歪歪扭扭的，但站得很稳。雪人的眼睛亮亮的，像两颗星星。他看着那个雪人，嘴角翘了。罡劲的门，今夜开了条缝。他没进去。但他知道，快了。