手擀的，细细的，长长的。鸡蛋是红的，用红纸染的，红彤彤的。馒头是白面的，圆圆的，软软的。念真坐在桌前，面前摆着一碗长寿面，一个红鸡蛋，一个白馒头。她看着这些，眼睛亮亮的。

    “念真六岁了。”她说。

    “嗯。六岁了。”他说。

    她拿起筷子，挑起一根面条。面条长长的，从碗里挑起来，一直挑到头顶上。她仰着头，看着那根面条。

    “爸爸，面条好长！”

    “长寿面。吃了长寿。”

    她把面条塞进嘴里，吸溜吸溜地吃了。又夹起一筷子，吸溜吸溜地吃了。吃得很快，像是怕面条跑了。吃了几口，停下来，看着红鸡蛋。

    “爸爸，红鸡蛋。”

    “嗯。红鸡蛋。”

    她拿起红鸡蛋，在桌上磕了磕，剥了壳。鸡蛋是红的，剥了壳，里面是白的，白白的，嫩嫩的。她咬了一口，腮帮子鼓鼓的。

    “好吃吗？”陈丽筠问。

    “好吃！”她嘴里塞着鸡蛋，含糊不清地说。

    她又咬了一口，又咬了一口。吃完了鸡蛋，拿起馒头，掰了一小块，塞进嘴里。腮帮子鼓鼓的，像只小仓鼠。他看着她，笑了。六岁了。她六岁了。她坐在桌前，吃着长寿面，吃着红鸡蛋，吃着白馒头。她不知道什么是长寿，不知道什么是日子，不知道什么是十年。她只知道今天她六岁了，吃了长寿面，学了劈拳。她很高兴。他也高兴。

    吃完饭，她又跑到院里，打劈拳。打了十几记，累了，坐在门槛上，抱着那两只木雕小老虎。太阳升得更高了，光照在院里，照在她身上。她的影子短短的，圆圆的，像一个小球。老槐树的影子投在地上，光秃秃的枝丫，细细的，像一幅画。他站在西厢房门口，看着她。六岁。劈拳第一式。和她爹当年一样，推不是劈。但她会学会的。今天学不会，明天继续。明天学不会，后天继续。总有一天会的。就像他当年一样。就像陈德发当年一样。一代一代的，都是这么过来的。

    他站在门口，看着她。她坐在门槛上，抱着老虎，嘴里哼着歌。陈丽筠走出来，站在他旁边。两个人站着，看着念真。秋分的天，蓝得很高，云很少，太阳不毒了，照在身上暖暖的。老槐树的叶子快落光了，但枝头还有几片，黄黄的，在风里晃着。再过几天，霜降了，叶子就掉光了。然后立冬，小雪，大雪，冬至。一年又一年。念真六岁了，明年七岁，后年八岁。她会长大，会学会劈拳，会学会崩拳，会学会钻拳，会学会炮拳，会学会横拳。她会站桩站得越来越好，会站到十分钟，半个时辰，一个时辰。她会从明劲到暗劲，从暗劲到化劲，一步一步，不急不躁。她会的。因为她站桩的时候，爸爸在身边，妈妈在身边。三个人站在一起，不说话，但心里是满的。这个“满”，比什么都重要。