“爸爸，念真六岁了。学劈拳。”
他看着她。六岁，站在老槐树下，天还没亮，风凉凉的，她穿着小褂子，站得直直的。她不知道什么是劈拳，但她想学。她不知道要学多久，但她不怕。她只知道一件事：爸爸教她，她就学。学不会，明天继续。明天学不会，后天继续。总有一天会的。六岁的孩子，什么都不懂，但什么都懂。
“好。”他说。“劈拳第一式。”
他站好，两脚分开，与肩同宽。两手自然下垂，然后慢慢抬起，右手握拳，收在腰间，左手成掌，护在胸前。然后右拳从口前打出，拳面朝前，拳心朝下。落的时候，像斧头劈下来，劲整势圆。一收一发，干净利落。打完了，收势，站好。
念真看着他，眼睛亮亮的。“爸爸，好厉害！”
“你来。”
她站好，学他的样子。两脚分开，两手抬起来，右手握拳，收在腰间，左手成掌，护在胸前。然后右拳打出去。拳出去了，但不是劈，是推。胳膊伸得直直的，手腕硬硬的，像是要把什么东西推走。
“不对。”他走过去，站在她身后。“肩松。”
他掰她的肩。她的肩绷得紧紧的，像两块石头。他按着，慢慢地揉，让她松下来。她咬着牙，试着松，但松不下来。不是不听话，是不会。六岁的孩子，不知道什么叫“松肩”。她只知道绷着，绷着才有劲。但劈拳不是绷着打的，是松着打的。松了，劲才能传过去。绷着，劲就堵在肩膀上了。
“念真，别使劲。胳膊像面条一样，耷拉着。”
她试着把胳膊耷拉下来。胳膊软了，像面条一样垂着。但拳还是推出去的，不是劈。
“肘坠。肘往下坠，劲才能到腕。”
他压她的肘。她的肘翘着，像翅膀一样。他按下去，让她坠着。她坠了，但拳还是推。
“腕塌。腕塌下来，掌才能立。”
他掰她的腕。她的腕硬硬的，像根棍子。他让她塌下来，塌了，掌立了，但拳还是推。
他看着她。她学得很认真，小脸绷着，嘴唇抿着，眉头微皱着。她做不对，但她不放弃。一遍不行，两遍。两遍不行，三遍。三遍不行，四遍。他站在她身后，掰她的肩，压她的肘，拍她的背。一遍一遍的，不急不躁。就像当年陈德发教他一样。
“肩松。”
“肘坠。”
“腕塌。”
“掌含。”
“拳从口出。”
“落如斧劈。”
她一遍一遍地打。拳出去，是推，不是劈。再打，还是推。再打，还是推。打了不知道多少遍，天都亮了。太阳从东边的屋顶后面探出头来，光穿过老槐树光秃秃的枝丫，照在院里，照在她身上。她的额头出汗了，头发湿了，贴在额头上。她的胳膊酸了，垂着，但还举起来，再打。
“爸爸，是这样吗？”
她打出一拳。这一拳，不是推了。有一点劈的意思了。胳膊不是直直地伸出去的，是弧线出去的，从口前到胸前，画了一道弧。落的时候，手腕塌了一下，掌立了，劲到了。不完全是劈拳，但有一点劈拳的意思了。他看着她。六岁。打了三刻钟。打出了一记“有点像”的劈拳。比她爹当年强。他当年学了一个月，才打出第一记像样的劈拳。她三刻钟就打出了“有点像”。不是她比他强，是她比他用心。她学劈拳，不是想学，是想跟爸爸一起学。爸爸打劈拳，她也要打劈拳。爸爸站桩，她也要站桩。爸爸做什么，她就要做什么。这个“要”，比什么天赋都重要。
“是。有点像了。”
她笑了。笑得眼睛弯弯的，露出那两颗有缝的门牙。然后她跑过来，一头扎进他怀里。“爸爸！念真学会了！”
“还没学会。只是有点像。”
“那念真明天继续学！”
“好。”
她搂着他的脖子，脸贴着他的脸。她的脸热烘烘的，汗津津的。他抱着她，站在院里。陈丽筠站在西厢房门口，看着他们。她的嘴角翘着，眼睛亮亮的。她没说话，就那么看着。
“妈妈！念真会劈拳了！”
“嗯。看见了。”
“念真明天继续学！”
“好。”
她从他怀里挣下来，跑到院里，又打了一记劈拳。这次比刚才好了一点，手腕塌得更低了，掌立得更直了。她打完，转过身，看着他。
“爸爸，是这样吗？”
“比刚才好一点。”
她笑了。又打了一记。又打了一记。打了十几记，累了，胳膊抬不起来了。她跑过来，拉着他的手。
“爸爸，念真饿了。念真六岁了，要吃长寿面。”
“好。长寿面。”
三个人回到屋里。陈丽筠在灶台前忙活，下了面条，煮了鸡蛋，蒸了馒头。面条是