陈师行早上起来的时候，窗玻璃上蒙着一层薄薄的水汽。他用手抹了一下，手指凉凉的，指尖沾着细细的水珠。白露了，夜里凉了，水汽凝在窗户上，天亮了一抹，就是一层水。他站在窗前，看着窗外。院里，老槐树的叶子落了大半，枝头稀疏了不少，露出灰蒙蒙的天。地上铺着厚厚一层黄叶子，湿漉漉的，沾着露水。一大爷在院里扫叶子，扫帚刷拉刷拉地响，慢悠悠的，不急。
他站了一会儿，然后转身出去站桩。念真还在睡，陈丽筠在灶台前忙活。他推开门，凉风迎面扑来，带着一股湿气，潮潮的，凉凉的。他深吸一口气，走到老槐树下，开始站桩。
站了一个时辰，收了功。念真跑出来，站他对面，三体式，八分钟。这些天她每天都多站一分钟，从立秋的四分钟站到现在的八分钟。她说到做到，每天加一分钟，一天都没落下。她的腿不抖了，呼吸匀了，小脸绷着，嘴唇抿着，站得像模像样的。他看着她，想起自己六岁的时候，陈德发教他站桩，他也是这样站，一天一天地站，从一分钟站到十分钟，从十分钟站到半个时辰。那时候他不知道为什么要站，只知道师父让站，他就站。现在念真也不知道为什么要站，只知道爸爸让站，她就站。一代一代的，都是这么过来的。
八分钟到了，她收了功，跑过来，扎进他怀里。“爸爸，八分钟！”他把她抄起来。“嗯，八分钟。”“明天九分钟！”“好。”
吃了早饭，他骑上车去所里。出了胡同，街上人不多，稀稀拉拉的。天凉了，出来的人少了，都缩在家里。他骑到所里，把车停好，推门进去。小马在抹桌子，老李在翻报纸。王振山的办公室门关着，不知道在不在。他坐到自己的位子上，翻了翻今天的卷宗。没什么要紧事。辖区里太平得很，连个偷鸡摸狗的都没有。
他靠在椅背上，闭着眼睛。温兆年的协查通报发了半个月了，分局那边没动静，所里也没线索。他在辖区里转了好几天，什刹海、鼓楼、地安门，都转了，没见到人。但他不急。温兆年七十三了，从东北潜回北京，路上要转车，要落脚，要找人。他不可能一回来就满街走，他得藏着，得躲着，得等着。等他觉得安全了，他才会出来。陈师行也在等。等他自己冒出来。
他坐了一会儿，站起来，拿起帽子。“我出去转转。”小马应了一声。老李没吭声。
他出了所里，骑上车，往什刹海方向走。白露的天，蓝得很高，云很少，太阳不毒了，照在身上暖暖的。路边的槐树开始落叶子了，一片一片的，黄黄的，飘在空中，慢悠悠地落下来。他骑得不快，眼睛扫着两边。街上的人不多，有推着车的，有提着篮子的，有蹲在门口抽烟的。他一个一个地看，不放过任何一个。丹劲的感知散出去，方圆几丈之内，每个人的呼吸、心跳、步态，都在他的感知里。他能分辨出哪些是普通人，哪些是练家子，哪些是心里有事的。练了九年桩的人，这个本事是有的。
他骑到什刹海，把车停在岸边，下了车，沿着湖边慢慢地走。什刹海的水还绿着，但不像夏天那样绿得发亮，是那种沉沉的绿，像是水里掺了墨。水面上漂着几片叶子，黄黄的，慢慢地转着圈。湖边有几棵柳树，柳枝垂到水面上，风一吹，轻轻地晃。岸上有几个人，有遛弯的老人，有带着孩子的妇女，有蹲在岸边钓鱼的。他扫了一眼，都是普通人。没有温兆年。
他沿着湖走了半圈，走到银锭桥。桥上站着两个人，在说话，声音不大，他听见了，说的是粮票的事。他过了桥，往鼓楼方向走。鼓楼那边人多一些，有卖菜的，有卖早点的，有推着车卖杂货的。他走在人群里，眼睛扫着每一个经过的人。七十三岁，瘦，颧骨高，眼窝深，左眉梢有一道疤。这些特征他记了九年了，闭上眼睛都能画出那张脸。但街上没有这样一张脸。都是普通的脸，老的脸，年轻的脸，胖的脸，瘦的脸，但都不是温兆年。
他走了半个时辰，没找到。他也不急，骑上车，往回走。走到地安门的时候，他忽然停住了。不是看见了什么，是感觉到了什么。丹劲的感知像水波一样散出去，触到了什么东西。不是危险，不是异常，是一种熟悉感。他说不清是什么，就像你在人群里忽然闻到了一股熟悉的气味，你知道那是什么，但你想不起来在哪儿闻过。他站在那儿，站了几秒，然后继续骑。那股感觉散了，像水波一样，荡了一下，就没了。
他骑回所里，已经快中午了。小马在收拾桌子，准备下班。老李已经走了。王振山的办公室门开着，人不在。他坐到自己的位子上，喝了口水，靠在椅背上，闭着眼睛，想刚才那股感觉。什刹海，银锭桥，鼓楼，地安门。他今天转了这些地方，什么都没找到。但那股感觉，那股熟悉感，是从哪儿来的？他想了一会儿，没想出来，就不想了。该来的会来，该到的会到。他等了九年了，不急这一天两天。
中午在所里吃了饭，下午又出去转了一趟。这次他走的是另一条路，从地安门往北，走到德胜门，再从德胜门往东，走到安定门。一