陈师行早上起来的时候，天已经亮了。他睁开眼睛，看着屋顶。屋顶是灰的，有几道裂缝。他看了两秒，然后转头，看了看旁边。
她在睡着。
侧躺着，脸对着他这边，呼吸轻轻的。头发散在枕头上，黑黑的，软软的。肚子更大了，像扣着个小锅。
他看了一会儿，轻轻起来，穿好衣服，出去。
院里，太阳已经升起来了。阳光照在老槐树上，叶子更绿了，密密的，在风里轻轻摇着。地上干干的，是个好天。风从东边吹过来，暖暖的，带着夏天的味道。
他站在树下，开始站桩。
一站就是一个时辰。
收功的时候，太阳更高了。他收了功，站在那儿，看着西厢房的门。
门开了，她走出来。
肚子挺在前面，走路比从前慢了些，但稳稳的。看见他，她走过来。
“今天热了。”
他说：“嗯。立夏了。”
她站到他对面，摆好桩架。
两人站了一会儿。
收功后，她去做早饭。他坐在院里，看着那棵老槐树。
吃完早饭，她去院里走了走。大夫说要多走动，生的时候好生。他坐在屋里，翻着那本拳谱。
翻到最后一页，看着自己写的那行字。
“万遍之后，忘了拳，也忘了万遍。”
他看了很久。
丹田深处那一点，温温的。
它一直在。
下午的时候，她躺炕上休息。他坐在旁边看案卷。
屋里安静极了。
她忽然说：“师行。”
他说：“嗯。”
她说：“你过来。”
他放下案卷，走过去。
她拉着他的手，放在自己肚子上。
“感觉到了吗？”
他愣了一下。
手掌贴着她的肚子，温温的，微微隆起。
然后——
动了一下。
很轻。很轻。像鱼在水里摆尾。
他屏住呼吸。
又一下。
又一下。
隔着肚皮，他“看见”了。
丹劲感知如网，向那个方向探去。
微弱的气血。
很小。很弱。但有力。
一下，两下，三下。
有节律地搏动着。
他“看着”那个微弱的气血，看了很久。
她轻轻说：“感觉到了吗？”
他说：“嗯。”
她说：“是不是很小？”
他说：“嗯。”
她说：“要长到很大才能出来。”
他看着她的眼睛。
她的眼睛里，有光。
他说：“不急。”
她笑了。
“你等不等？”
他说：“等。”
他的手还贴在她肚子上。
那个微弱的气血，还在动。
一下，一下。
比任何拳法都轻。
比任何对手都强。
他忽然想起师父说过的话。
“拳不是用来打人的。是用来护人的。”
他不知道这个还没出生的孩子，以后会不会练拳。
但他知道，他会护着。
一直护着。
他把手轻轻按了按。
肚子里的小东西，又动了一下。
像是回应。
她笑了。
“他动了。”
他说：“嗯。”
她说：“他认得你了。”
他看着她的眼睛。
她的眼睛里，有泪光。
但嘴角弯着。
他把她的手拉过来，握紧。
两人就那么坐着，坐着。
窗外的阳光照着，老槐树的叶子在风里摇着。
那个微弱的气血，还在动。
一下，一下。
像心跳。
像拳。
像生命本身。
晚上，傻柱喊他们吃饭。
饭桌上，傻柱看着她的肚子，说：“小陈同志，这肚子，比上个月大多了。”
她说：“嗯。快七个月了。”
傻柱说：“那快了。秋天的事？”
她说：“秋天。”
傻柱点点头，继续吃饭。
吃着吃着，傻柱忽然说：“陈同志，您怕不怕？”
他愣了一下。