陈师行早上起来的时候，天已经亮了。他睁开眼睛，看着屋顶。屋顶是灰的，有几道裂缝。他看了两秒，然后转头，看了看旁边。
她在睡着。
侧躺着，脸对着他这边，呼吸轻轻的。头发散在枕头上，黑黑的，软软的。
他看了一会儿，没叫她。
春分了。白天和晚上一样长。
她回来一个半月了。
他轻轻起来，穿好衣服，出去。
院里，太阳已经升起来了。阳光照在老槐树上，那些嫩绿的叶子已经长开了，在风里轻轻摇着。地上干干的，是个好天。
他站在树下，开始站桩。
一站就是一个时辰。
收功的时候，太阳更高了。他收了功，站在那儿，看着西厢房的门。
门开了，她走出来。
头发梳好了，脸上干干净净的。看见他，她走过来。
“今天太阳好。”
他说：“嗯。春分了。”
她站到他对面，摆好桩架。
两人站了一会儿。
收功后，她去做早饭。他坐在院里，看着那棵老槐树。
吃完早饭，他坐在屋里，把那两本拳谱又看了一遍。
看着看着，他忽然合上书，站起来。
她正在收拾碗筷，看见他站起来，说：“去哪儿？”
他说：“后院。”
她愣了一下。
“去找老太太？”
他说：“嗯。”
她看着他，没说话。
他走到门口，她忽然说：“师行。”
他回头。
她说：“我陪你？”
他想了一会儿，说：“我自己去。”
她点点头。
他推门出去。
往后院走的时候，他心里头有点乱。
他不知道老太太会说什么。也不知道自己想问什么。
但李建民那天说的话，一直在脑子里转。
“赵师父回北京处理些旧事。”
什么事？
找谁？
找到了吗？
他走到后院北屋门口，站住了。
门关着。窗户上挂着棉帘子，看不见里头。
他敲了敲门。
没人应。
又敲了敲。
里头传来一个苍老的声音：“谁？”
他说：“老太太，是我，西厢房的小陈。”
里头沉默了一会儿。
然后门开了。
聋老太太站在门口，穿着深色的棉袄，头发全白了，脸上的褶子比去年又深了些。她看着他，眼睛浑浊，但还有光。
“进来吧。”
他跟着她进屋。
屋里光线很暗，窗户被棉帘子遮着，只透进来一点点光。靠墙的炕上，铺着旧褥子，叠着旧被子。炉子烧着，屋里暖洋洋的。
老太太坐到炕上，靠着墙，看着他。
“坐。”
他坐在炕沿上。
两人都没说话。
过了一会儿，老太太说：“想问什么？”
他看着她的眼睛。
那双眼睛，浑浊，但不糊涂。
他说：“想跟您打听个人。”
老太太说：“姓赵的。”
他愣住了。
老太太看着他，没说话。
他说：“是。”
老太太沉默了一会儿。
然后她开口了。
第一句：“他来这院是民国二十六年。”
他算了一下。民国二十六年，一九三七年。
老太太说：“借住西厢房。就是你现在住的那间。”
他听着。
老太太说：“住了三年。教过几个人，都不成。”
她说得很慢，像是从很远的地方把那些话捞出来。
“他那时候四十出头，功夫深，话少。每天清晨站在那棵老槐树下站桩，一站就是一个时辰。院里人都知道他是练家子，没人敢惹。”
她顿了顿。
“后来有人想跟他学。他收了几个，教了半年，都跑了。说是太苦。”
他没说话。
老太太说：“他说，练拳这事，不是人练拳，是拳练人。人挑拳，拳也挑人。”
他心里动了一下。
这话，师父也说过。
老太太继续说：“第三年，他女人病了。”
他抬起头。
老太太没看他，看着墙上的某处。
“他女