陈师行早上起来的时候，天已经亮了。他站在院里那棵老槐树下，看着东边的太阳。太阳刚刚升起，红彤彤的，照在树上，叶子上的露水闪着光。
他站完桩，收了功，站在那儿没动。
今天是五月二十号。
离她来的日子，还有十七天。
他算了算，十七天。不长。但也不短。
他站了一会儿，回屋烧水。水开了，沏上茶，坐在炕沿上。从枕头底下拿出那封信，又看了一遍。
“六月六号，我到北京。你来接我。”
他把这行字看了三遍，折好，放回去。
然后他站起来，开始收拾屋子。
床铺平整，被子叠好。桌子擦干净，茶壶茶碗摆齐。柜子门关严，脸盆架上的镜子擦得亮亮的。
他看着这屋，忽然觉得还不够。
还缺点什么。
他想了一会儿，想不出来。
算了，慢慢添吧。
晚上，他去值夜班。
王振山安排的。说是最近西直门外那片不太平，有人报案说晚上有斗殴的，让他盯着点。
他骑着自行车，往西直门去。
五月的夜风暖洋洋的，吹在脸上，软软的。街上人不多，偶尔有一两个下夜班的，骑着车匆匆过去。路灯昏黄黄的，照着前头的路。
他骑到西直门外，把车停在路边，开始巡逻。
转了一圈，没什么异常。
又转了一圈，还是没什么。
他站在一个路口，点了根烟。
烟头在黑暗里一亮一亮的，照着他的脸。
抽完烟，他把烟头踩灭，扔进垃圾桶。刚要往前走，忽然听见前头有动静。
喊叫声。骂声。还有棍棒砸在身上的闷响。
他循声跑过去。
是一条巷子口。巷子里黑黢黢的，看不清。但他听得见——有人在打架，不止一个人。
他冲进去。
巷子深处，借着远处路灯透过来的一点光，他看见几个人影。三个男的，围着一个人，手里拿着棍子，往那人身上招呼。那被围的人蜷在地上，抱着头，已经不动了。
“住手！”他喊。
那三个人回头，看见他，愣了一下。
然后扔下棍子，就跑。
他追。
巷子窄，跑不快。那三个人分头跑，两个往东，一个往西。他选了往西那个——离他最近。
那人跑得飞快，一边跑一边回头看。陈师行在后头追，不紧不慢的，但距离一直在缩短。
追了两条街，那人拐进一条胡同。
陈师行跟进去。
是条死胡同。
那人跑到头，发现没路了，猛地转身。
陈师行站在胡同口，慢慢往里走。
那人喘着粗气，盯着他。手里不知什么时候多了一把刀——匕首，不长，但刃上反着光。
“别过来！”那人喊。
陈师行没停。
“我说别过来！”
他还是没停。
一步步往前走，步子不快不慢，稳稳的。
那人看着他走过来，眼睛里的恐惧越来越多。退无可退，他忽然一咬牙，举着刀，朝他扑过来。
刀尖直奔咽喉。
半尺。
陈师行侧身。
刀尖从他喉前半寸处掠过，带着风声。
他伸出手，掌缘贴上那人持刀的手腕。
发力。
不是打，是贴上去的一瞬间，把劲透进去。
那人手一松，刀掉在地上。整个人像被抽了骨头一样，软下去，跪在地上，捂着那只手，惨叫。
陈师行弯腰，把刀捡起来，插进自己腰带里。然后从腰后拿出手铐，把那人铐上。
整个动作，不到一秒。
那人跪在地上，还在惨叫。陈师行低头看了看他的手腕——没断，但肿起来了。疼得他满脸是汗。
“走。”他说。
他把人拎起来，押着往外走。
走出胡同，夜风吹过来，凉凉的。
他忽然站住了。
不对劲。
身上有什么东西，变了。
他说不清楚。但就是变了。
毛孔。
浑身的毛孔，像是忽然开了。
不是出汗那种开，是另一种开。像是一直关着的窗户，忽然被风吹开了。空气从那些窗户里渗进来，渗进皮肤，渗进血肉，和身体里的气血混在一起，分不清哪是外，哪是内。
他站在那儿，闭上眼睛。
三息。
一息。