一刀砍在俘虏的胳膊上。
这回砍准了，刀刃砍进骨头里，卡住了。
老人拔不出来，咬着牙，用脚踩着俘虏的胸口，使劲拔。
刀出来了，带着血，带着碎肉。
鬼子叫的更加更加惨烈了。
老人喘着粗气，血溅了他一脸，顺着满脸的褶子往下淌，分不清是汗还是血。
他举起刀，又砍下去。
“这一刀，是给我闺女的。”
砍在腿上。
俘虏已经不挣扎了，只是抽，一下一下的。
“这一刀，是给隔壁老周家的。”
砍在另一条腿上。
“这一刀，是给村东头被烧的那几间房的。”
砍在肚子上。
刀刃进去，肚子开了，肠子往外淌。
老人把刀拔出来，退后一步，喘着气。
他站不稳了，整个人都在抖，刀从手里滑落，当啷一声掉在石板上。
他蹲下去，捡起来，又站起来。
“这一刀...”他说不出来了。
嘴张着，喉咙里发出一个声音，不是字，不是词，像是什么东西堵在那里，出不来。
他咳了一下，又咳了一下，然后那声音出来了。
是哭。
不是那种压抑的、无声的哭，是嚎啕大哭，像孩子一样，把几十年攒下来的泪，一口气全哭出来。
他跪在那个俘虏面前，那把刀还攥在手里，举不起来，就跪在那儿哭。
哭得浑身发抖，哭得喘不上气，哭得鼻涕眼泪糊了一脸。
街上安静极了。
没有人说话，没有人动。
那些老百姓站在街边，看着这个老人，看着那把带血的刀，看着地上那滩还在往外淌的血。
有人捂住了嘴，有人别过头去，有人攥紧了拳头。
那个年轻女人怀里的孩子哭了，她也没哄，只是把孩子搂得更紧，眼泪顺着脸颊往下淌。
龙头蹲下来，扶着老人的肩膀。
老人抬起头，满脸的泪，满脸的血，眼睛红得像要滴血。
他看着龙头，嘴张了好几下，才挤出声音来：
“军...军爷...我...我杀了...”
龙头点点头：
“杀了。杀得好。”
老人的嘴唇哆嗦着。
他低头看着地上那摊血，看着那把刀，看着自己的手。
那手上全是血，黏糊糊的，还在往下滴。
他把手在衣服上擦了擦，擦不干净，又擦，还是擦不干净。
龙头把刀从他手里拿过来。
刀刃上的血已经干了，变成暗红色，粘在缺口里，擦不掉。
他把刀放在老人手里，帮他握住刀柄，帮他把手指一根一根扣紧。
“留着。”龙头说。
“留着。以后还有用。”
老人攥着那把刀，攥得指节发白。
他慢慢站起来，腿还在抖，但站住了。
他转过身，对着那些老百姓，把那把刀举起来。
刀上的血在阳光下发黑，刀刃上还挂着碎肉。
他举着，举得高高的，对着天。
龙头抬起枪，枪口对着那俘虏的后脑勺。
砰。那俘虏往前栽倒，脸埋在老人脚边，不动了。
老人抬起头，看着那具趴在他脚边的尸体。
他的眼泪还在流，但嘴角翘起来了。
他笑了。从眼泪里笑出来，像雨后的太阳。
他身后，街上所有人都哭了。
龙头走到最后一个俘虏面前。
那鬼子已经瘫在地上，起不来了。
龙头低头看着他，然后转过身，看着那些老百姓，把那把枪递出去。
“谁要来？”
街上安静了一秒。
然后一个中年男人走过来，接过枪。
他的手在抖，枪在他手里晃，他握不住。
龙头帮他握住，帮他把枪口对准那个俘虏的头。
“扣。”龙头说。
他扣了。砰。那鬼子倒下去，不动了。
枪从他手里滑落，掉在地上。
他低头看着自己的手，那手上还有火药的味道，还有血的味道。
他看了很久，然后眼泪流下来了。
龙头拍了拍他的肩膀，没说话。
街上安静了。
那些鬼子都死了，横七竖八躺在街上，血从他们身下流出来，在青石板上淌了一大片。
那些老百姓站在街边，看着那些尸体，看着那些血。