他看了一眼那些紧闭的门窗，又看了一眼堆在城门口的粮食，然后转身走了。
华垠不知道他要干什么，但没过多久，龙头回来了。
他身后跟着几个战士，押着十几个鬼子俘虏。
那些俘虏是从战场上抓来的，身上穿着破烂的军装，有的脸上有伤，有的腿瘸了，有的被人扶着。
他们低着头，手被绳子捆着，串成一串，踉踉跄跄地走在石板路上。
街上的门还是关着。
但华垠感觉到，那些门缝里的眼睛，从粮食上移开了，移到了这些俘虏身上。
龙头站在街中间，看着那些俘虏，又看了一眼那些紧闭的门窗。
他开口了，声音不高，但每一个字都清清楚楚：
“乡亲们，我知道你们在看。
这些鬼子，杀了多少人，烧了多少房子，抢了多少粮食，你们比我们清楚。
今天，我把他们押到这儿来，当着你们的面，给你们一个交代。”
他顿了一下。街上安静极了，连风都停了。
“出来吧。都看看。”
过了好一会，那扇门开了。
是街东头那个老人，门开了一条缝，他探出头来，浑浊的眼睛看着街上那些俘虏，看了很久。
然后他慢慢走出来，站在门槛上，不往前走了。
又一扇门开了。一个年轻女人走出来，怀里抱着孩子，站在门口，不敢动。
又一扇门开了。一个中年男人走出来，光着膀子，肩上搭着一件破褂子。
又一扇门开了。一个老太太走出来，扶着墙，一步一步挪。
门一扇一扇开了，人一个一个走出来。
他们站在门口，站在台阶上，站在街边，没有人走到街中间。
他们看着那些俘虏，眼睛里没有恨，没有怒，只有一种空洞洞的东西。
那种东西，比恨更可怕。
那是恨到极点之后的麻木。
龙头看着那个老人：“老人家，你过来。”
老人愣了一下，手里拿着一把菜刀慢慢往前走。
走到龙头面前，停下来。
他不敢看那些俘虏，眼睛盯着地面。
龙头指着一个俘虏：
“这个人，是鬼子第十五师团的。
三天前，他们在城北的村子里抢粮，杀了七个人，烧了十几间房子。”
又指着另一个。
“这个人，是鬼子宪兵队的。
上个月，他们在城里抓人，把你邻居老周家的儿子抓走了，活活打死在监狱里。”
他一个一个指过去，每一个名字，每一个罪行，清清楚楚。
那些罪行，华垠不知道是不是真的。
但不管真与不真，鬼子绝对干的比说出来的还要多上好几倍。
龙头的每一句话，讲的每一桩罪行，都像刀子一样，剜在那些老百姓心上。
那个老人的肩膀开始抖。
他抬起头，看着那些俘虏，看着那些低垂的脑袋，看着那些被绳子勒红的手腕。
他的嘴唇在抖，手也在抖。
忽然，他手持菜刀往前走了一步。
龙头拦住他：
“老人家，别脏了您的手。”
他转过身，看着那些俘虏，看着那些站在街边的老百姓，开口：
“跪下。”
那些俘虏愣了一下。
旁边的战士一脚踹在一个俘虏的腿弯上，他扑通一声跪下去。
又一个，又一个。
十几个俘虏跪成一排，低着头，不敢看任何人。
龙头从腰里拔出那把手枪，走到第一个俘虏面前。
那俘虏抬起头，嘴张着，想说什么。
龙头没给他机会，枪口顶在他脑门上。
砰。那俘虏往后仰，倒在地上，不动了。
血从脑后流出来，在青石板上淌了一小片。
街边的老百姓有人往后退了一步。但更多的人，往前走了一步。
龙头走到第二个俘虏面前。
这个俘虏浑身在抖，嘴里叽里咕噜说着什么，大概是求饶。
口音绝对是纯正的日语。
这下老百姓对龙头他们的信任度又上了一个层级。
这些穿屎黄色衣服的，真的是鬼子。
不是这群当兵的忽悠他们的。
龙头没听，枪口顶在他太阳穴上。
砰。他歪倒下去，压在第一个身上。
第三个。
龙头走到他面前，他跪得很直，眼睛闭着，嘴唇抿得紧紧的。
龙头看着他，看