土拨鼠走在我旁边，四条腿倒腾得飞快。它突然“嗤”了一声。
“小子，眼睛都快黏人身上了。”
“我没有。”
“有。”
“……行，有。”
土拨鼠嘿嘿笑了两声，那笑声尖尖的，像是有人拿指甲刮玻璃，听得我起了一身鸡皮疙瘩。
“年轻就是好啊。”它叹了口气，语气里带着一股说不清的味儿，“鼠爷年轻那会儿，也有这么个人。后来没了。”
“怎么没的？”
土拨鼠没有回答。它加快了脚步，跑到前头去了，圆滚滚的身体在夕阳里拉出一道长长的影子。
陈老太太走在最前面，佝偻着背，竹篮子拎在手里，一步一步的，不快不慢。夕阳把她的影子拉得老长，像一棵快要枯死的老树。从寿衣村出来到现在，她几乎没怎么说过话。我不知道她在想什么，也不敢问。
镇子出现在路的尽头。
牧屿小镇。还是那副老样子。低矮的房屋，斑驳的墙面，狭窄的街道，稀稀拉拉的行人。炊烟从屋顶升起来，在暮色里袅袅飘散。空气里有股烧柴火的味儿，混着炖肉的香气，不知道谁家在做饭。
土拨鼠停在镇子入口，嗅了嗅空气。
“有妖气。”它说。
我愣了一下。
“开玩笑的。”它啐了一口，“是炖排骨。放了八角。”
陈老太太领着我们穿过几条巷子，又回到了苗老太太的院子。院门没锁，虚掩着，推开门，丝瓜架上的黄花已经谢了，结出了几根细溜溜的小丝瓜，皮是青绿色的，上面有一层细细的绒毛。堂屋里亮着灯，苗老太太还坐在那个供着神像的龛子前面念经，声音沙沙的，像是风吹过干枯的芦苇。
听到动静，她停下来，转过头看了我们一眼。那张老脸上没什么表情，只是点了点头，起身去厨房了。没一会儿端出来几碗粥，还有一碟咸菜。粥是小米粥，熬得稠稠的，上面结了一层米油，咸菜是萝卜条，切成细丝，拌了辣椒油，闻着就开胃。
我端起来喝了一口，烫得龇牙咧嘴，可没舍得吐，硬咽下去了。
土拨鼠蹲在桌子边上，两只前爪捧着一块咸菜，啃得咔嚓咔嚓的。
“鼠爷，您不是吃素吧？”
“鼠爷啥都吃。”它头也不抬，“在东北那会儿，猪肉炖粉条子能吃一盆。”
林雨忍不住笑了，又赶紧捂住嘴。苗老太太坐在堂屋门口，手里捻着念珠，眼睛看着院子里的丝瓜架，不知道在想什么。暮色越来越浓，院子里的东西渐渐看不清了，只剩丝瓜架的轮廓，黑黢黢的，像一副骨架。
“今晚歇一晚。”陈老太太放下碗筷，“明天一早回南山别墅。”
“回去以后呢？”我问。
陈老太太没有回答。她从竹篮里掏出那面铜镜，放在桌上。镜面反射着灯光，黄黄的，像一轮小月亮。
“回去以后，”她终于开口，声音沙沙的，“找那辆车。”
“0386路？”
“对。”她点了点头，“你的一魂一魄，在那辆车上待过。找到它，就能找到你的魂。”
“可向梅说，我的魂已经不在车上了。”
“不在车上，可车上留着线索。”陈老太太说，“那辆车不会无缘无故出现在南山别墅。它在那里，一定有它的道理。”
土拨鼠啃完最后一块咸菜，舔了舔爪子，抬起头。
“那辆车，”它说，“鼠爷见过。”
我们都看着它。
“在寿衣村的时候，有一天晚上，鼠爷出去找吃的，在村口的荒路上看见过一辆公交车。车里亮着灯，可没有人，就那么停着，发动机也没熄火，突突突地响。鼠爷凑近了看，闻到一股很浓的死人味。不是一个人的死人味，是很多人的，混在一起，像是一整车的人都死了。”
它顿了顿，又说:“还有你的气味。很淡，被死人味盖住了大半，可鼠爷还是闻出来了。”
“那您怎么不早说？”
“说了有啥用？”土拨鼠白了我一眼，“那会儿你连自己的魂丢了都不知道，鼠爷说了你也不信。”
我被噎住了。
陈老太太把铜镜收起来，站起身。
“明天一早，回南山别墅。”她又说了一遍，语气不容置疑。
那天晚上，我躺在厢房的木板床上，翻来覆去睡不着。窗外有虫子在叫，断断续续的，叫一会儿停一会儿。月光从窗缝里漏进来，在地上画了一条细细的白线。
林雨睡在隔壁，隔着一堵墙，能听见她翻身的动静，床板吱呀吱呀地响。她也没睡着。
土拨鼠蹲在窗台上，两只前爪搭在肚子上，眯着眼，像一尊小石像。月光照在它身上，它的毛色