像一个银白色的盘子钉在了天幕正中央，一动不动，盘子里的纹路清清楚楚的，像山，像河，像一只蹲着的兔子，耳朵竖着，像是在听这人间的声音。
月光洒在天台上，白花花的，亮得人睁不开眼，把两个人的影子投在地上，叠在一起，像一团化不开的墨，印在银白色的光里，黑得发亮，浓得化不开。
叶秋坐在椅子上，李秀兰坐在他怀里，两人紧紧相拥。
椅子是木头的，老式的，扶手上雕着花，坐上去硬邦邦的，但此刻谁都不觉得硬，因为身上是软的，心里头是软的，连月光照在身上都是软的。
她的腿环着他的腰，膝盖窝卡着他腰侧，脚踝交叉着扣在一起，像一把锁，锁住了，就打不开了。手臂搂着他脖子，手指交叉着扣在他后脑勺，手心贴着他后脑勺的头发，硬硬的，扎扎的，像刷子一样，扎得手心痒痒的。
整个人挂在他身上，像长在他身上一样，分不开了，像两棵树长在了一块儿，根缠着根，枝连着枝，你中有我，我中有你。
她的头比他高出一个头。
这个姿势很奇怪，他从后面抱着她，她的头顶却在他额头上面，两个人像两把叠在一起的勺子，一把大一把小，方向是反的，但扣在一起，严丝合缝的，像两块拼图。
他低着头，脸埋在她脖子里，鼻尖蹭着她颈窝，嘴唇贴着她锁骨，能闻到她脖子上的味道，汗味，酒味，还有一点点女人身上特有的味道，混在一起，说不清是什么味，但好闻，闻一口想闻第二口，闻了两口还想闻第三口。
她仰着头，脸朝着天，眼睛半眯着，瞳孔散着，焦点不知道落在哪里，落在月亮上？落在星星上？还是落在头顶那片无边无际的夜空里？谁也说不清，她自己也许也说不清。
叶秋的嘴唇贴着她脖子。
从耳后开始，慢慢往下走，像一只蜗牛在叶子上爬，很慢，很轻，每移动一寸都要停一下，像是在品尝，又像是在标记，要把这一寸皮肤的味道记住，记在脑子里，记在心里，记在骨头里。
嘴唇经过下颌角的时候，她的下巴动了一下，头仰得更高了，把脖子拉得更长，像是在邀请他继续，又像是在告诉他，这里舒服，别停。
经过喉结旁边的时候，她的喉结动了一下，像吞了一口口水，又像是有什么东西堵在嗓子眼里，咽不下去，也吐不出来，就那么卡在那儿，动了一下，又不动了。
一直吻到锁骨，她的锁骨很深，能凹进去一个小坑，月光照在坑里，亮亮的，像一小汪泉水，水面上浮着碎碎的光。
李秀兰的手搂着他的头。
手指插在他头发里，轻轻抓着，指甲扣着他头皮，不疼，有点痒，那痒从头顶往下走，走到后脑勺，走到脖子根，走到脊椎，走到腰，走到全身，痒得他整个人都绷了一下。
她的头仰得更高了，脖子拉出一条长长的弧线，从锁骨一直拉到耳根，弯弯的，长长的，像一座小小的拱桥，桥面上绷着薄薄的一层皮肤，皮肤下面能看见细细的血管。
月光照在上面，白得晃眼，像一块上好的白玉，温温的，润润的，没有一丝瑕疵，没有一丝杂色，就是干干净净的一片白，白得让人不敢伸手去摸，怕摸脏了。
能看见青色的血管在皮肤下面，一根一根的，细细的，像叶子的脉络，从耳后一直延伸到锁骨，弯弯曲曲的，起起伏伏的，随着心跳一下一下搏动，像有一条小蛇在皮肤下面游。
她的嘴张开，呼吸从嘴里出来，一声一声的，越来越重，越来越急，从轻到重，从慢到快，像一个人在跑长跑，刚开始还能控制，跑着跑着就乱了。
从喉咙深处发出闷闷的声响，像被什么东西堵住了，又像是有话想说说不出来，就卡在嗓子眼里，闷闷的，沉沉的，像远处打了个雷，还没到跟前就散了。
椅子轻轻晃着，椅脚摩擦地面，发出细微的吱呀声，那声音不大，但在这安静的夜里听得很清楚，像有人在拉一把旧的大提琴，拉得很慢，很轻，每一个音符都拉得很准，不会跑调，不会走音，就那么一下一下地拉着。
头发在月光里飘着，像黑色的海藻在水里飘荡，一缕一缕的，散开来，又聚拢，散开来，又聚拢，来来回回的，像在跳舞，跳的是慢三步。
扫过他脸，痒痒的，像有人拿了一把头发在他脸上扫来扫去，一下，又一下，那痒从脸上往心里头走，走到心口那里停住了，在那儿打了个转。
她的手从他头上滑下来，搭在他肩膀上，手指张开，扣着他肩胛骨的位置，指甲陷进他肩膀的皮肤里，陷进去一点点，不深，但能感觉到。
留下几道浅浅的印子，弯弯的，像月牙，一道一道的，排在那里，白白的，过一会儿就会变红，再过一会儿就会消，但现在还在，清清楚楚的。
李秀兰心里头想，他的肩膀真硬，像石头一样，指甲都掐不进去，掐了好几下才掐出印子，