她的肚子一起一伏，越来越快，从慢到快，从匀到乱，像一个人在跑长跑，刚开始还能控制，跑着跑着就乱了，喘不上气了，但还得跑，不能停。
她的呼吸和他的呼吸混在一起，分不清谁的更重，谁的更快。两人的呼吸声在包厢里回荡着，像两首歌同时放着，旋律不一样，但节奏是一样的，快的时候都快，慢的时候都慢。
两人的心跳也混在一起，咚咚咚的，像鼓点，越来越密，越来越急。那心跳声从两人的身体里传出来，在空气里撞在一起，又弹回去，又撞在一起，像两把鼓槌在两面鼓上敲，敲的是同一个节奏。
包厢里的灯还亮着，照着这一切。
那灯光很亮，很暖，照在绿色的台呢上，把台呢照得像一块翡翠，绿得发亮。照在散落的彩色球上，红的发亮，黑的发乌，蓝的像宝石，黄的像金子。
球桌上的彩球静静地躺着，没有动。它们从开球之后就没再动过，安安静静地躺在那里，像在睡觉，像在做梦，梦见自己被人打进了袋里，梦见自己赢了比赛。
墙上的电视关着，屏幕黑着，像一面黑色的镜子，映出两人的影子，模糊的，看不清脸，只能看见两个轮廓，一个高，一个矮，贴在一起，分不开。
窗帘拉着，外面的光透不进来，也看不到外面的夜色。不知道月亮升起来了没有，不知道星星出来了没有，不知道外面是晴天还是阴天，什么都看不见，什么都不知道。
这是一个封闭的空间，只有两人，只有灯光，只有呼吸声，只有心跳声。
赵敏的手从台球桌边缘滑下来。
手指从桌沿上滑出去，指甲在木纹上划了一下，发出轻轻的吱的一声，像老鼠在叫，声音不大，但在这安静的包厢里听得很清楚。
她的手垂在身侧，手指还在微微发抖，那抖很小，很细，像风停了之后水面还剩下的一点点涟漪，一圈一圈地往外扩散，越来越小，越来越细，最后没了。
她的头也低下来了，埋在胳膊里，脸贴着台球桌的绿色台呢，台呢是绒的，软软的，贴着脸很舒服，凉凉的，滑滑的，像摸着一只小猫的背。
她的呼吸慢慢平了下来，从急变缓，从重变轻，从乱变匀，像潮水退下去之后的海面，平平静静的，没有一丝波纹，没有一丝涟漪。
叶秋的手还贴着她肚子，没动。
他的手指还按在她肚脐的位置，能感觉到她的呼吸，一下一下的，从快到慢，从重到轻，从乱到匀，像有人在慢慢调慢节拍器，一下，一下，越来越慢。
他的手从她肚子上移开，搭在她腰上，手指轻轻搭着，没用力，就放在那儿，像放了一件很容易碎的东西，怕一用力就碎了。
赵敏直起身。
动作很慢，像蹲太久了腿麻了，起不来，一点一点地往上撑，手撑着台球桌的边缘，借着手臂的力气往上起，先是腰直了，然后是背直了，然后是脖子直了。
她的头发从脸上甩开，甩到肩膀后面，露出整张脸。脸很红，红得像刚洗过热水澡，眼睛水汪汪的，嘴唇上的口红花了大半，只剩嘴角还留着一抹红。
她转过身，看着叶秋。
两人面对面站着，离得很近，近得能看清彼此眼睛里的倒影，小小的，模模糊糊的，像隔着一层水膜，但能认出来那是自己。
她伸手，摸了摸他的脸。
手指从他眉骨滑到鼻梁，从鼻梁滑到嘴唇，在他嘴唇上停了一下，轻轻按了按。他的嘴唇很软，按下去弹回来，弹回来的时候带着一点湿意。
“叶秋。”赵敏轻声叫道。
声音很轻，很柔，像从梦里头传出来的，像是隔着一层纱在叫，朦朦胧胧的，不真切，但听得心里头软了一下。
叶秋应了一声。
“嗯。”一个字，从喉咙深处发出来，沉沉的，闷闷的，像远处打了个雷，还没到跟前就散了。
赵敏靠在他身上，脸贴着他胸口。
他的胸口很宽，很厚，贴上去很舒服，像靠在一堵墙上，稳稳的，不会倒。能听见他的心跳，咚咚咚的，从快到慢，从急到缓，像有人在慢慢调慢节拍器。
她的手搭在他腰上，手指轻轻划着，一下，又一下，像在沙子上画画，画完一圈被风吹平了，再画一圈，又画一圈，不知道画了多少圈。
叶秋搂着她，下巴搁在她头顶，能闻到她头发上的味道，洗发水的味，淡淡的，甜甜的，像栀子花，又像茉莉花。
两人就这么站着，谁都没动。
包厢里的灯还亮着，照着绿色的台呢，照着散落的彩色球，照着两人的影子，投在墙上，叠在一起，像一团化不开的墨。
空调的冷风吹着，吹在两人身上，凉丝丝的，但两人都不觉得冷，因为心里头是热的，身体是热的，血液是热的，从头热到脚，从里热到外。