赵敏心里头想，我亲他了，又亲了，这回亲了很久，亲得我嘴唇都麻了，但他的嘴唇比我还麻吧？他比我更不会接吻吧？看他那样子，也不太熟练，但亲起来很舒服，不想停。
赵敏重新趴到台球桌上。
动作很快，像是知道自己要做什么，不再犹豫了，不再磨蹭了。她的双手撑着台球桌的边缘，身子往前倾，腰弯得很低，低得胸口快碰到台面了。
包臀裙绷得更紧了，裙摆往上缩了一大截，从大腿中间缩到了大腿根，丝袜的边缘露了出来，黑色的，勒在大腿上，勒出一道浅浅的痕，弯弯的，像月牙。
头发垂下来，遮住了脸，只露出耳朵和脖子。耳朵很小，耳垂很薄，在灯光下透着光，粉粉的，嫩嫩的。脖子很白，白得像瓷器，在黑色的职业装映衬下显得更白了。
能看见青色的血管在皮肤下面，一根一根的，细细的，像叶子的脉络，从耳后一直延伸到领口。那血管随着心跳一下一下地搏动，像有一条小蛇在皮肤下面游。
叶秋从身后搂着她。
动作不快不慢，像是早就知道会这样，像是两个人配合了很多次。他的胸口贴着她后背，手环着她的腰，手掌贴着她肚子，手指交叉着扣在她肚脐眼前面。
她的肚子很软，隔着职业装的面料，能感觉到她呼吸的起伏，一起一伏的，吸气的时候肚子收进去，绷得紧一些，呼气的时候肚子鼓出来，软塌塌的。
他的手指按在她肚脐的位置，感受着她腹部的收紧和放松。那肌肉从软变硬，从硬变软，像波浪一样，一波一波的，有节奏的，不急不慢的。
她的呼吸开始急促起来，从鼻子里出来的气又热又重，像有人在拿一把小锤子在他耳边敲，咚咚咚的，越来越重，越来越快，像是要把锤子敲断才肯罢休。
胸口起伏着，一起一伏的，像海浪拍在沙滩上，一波一波的，越来越快，越来越急，像是有什么东西要从胸口冲出来，冲出来了就舒服了，冲不出来就憋得慌。
赵敏的双手已经不再是握着球杆。
球杆不知道什么时候从她手里滑出去了，落在台面上，滚了一下，撞在库边上，停住了。她的手从球杆上移开，双手撑着台球桌的边缘，手指扣着桌沿，指节泛白，像抓着什么很重要的东西，怕一松手就会掉下去。
她的头低着，脸埋在胳膊里，头发散在肩膀上，随着身体的晃动轻轻飘着，像柳枝在风里飘，一下一下的，很轻，很柔。
她的腿并着，丝袜磨蹭着，发出细微的沙沙声，那声音不大，但在这安静的包厢里听得很清楚，像有人在耳边说悄悄话，听不清说的是什么，但能感觉到那个动静。
高跟鞋的鞋跟踩在地板上，时轻时重，发出有节奏的声响，哒，哒，哒，有时快，有时慢，快的时候像雨打在瓦片上，噼里啪啦的，慢的时候像有人在走路，一步，一步，很稳。
赵敏心里头想，我的腿怎么在抖？是不是站不稳了？是不是太累了？还是别的什么？手也抖，胳膊也抖，浑身都在抖，像风里的叶子，怎么都停不下来。
包厢里的灯光很亮，集中打在球桌上，照着绿色的台呢，照着赵敏的身体，照着叶秋搂着她腰的手。
那灯光是暖色的，黄黄的，像秋天的阳光，照在身上不热，但很亮，把每一个细节都照得清清楚楚，连丝袜上细细的纹理都能看见，连职业装上细细的褶皱都能看见。
赵敏的影子投在墙上，随着她的动作轻轻晃动，有时大，有时小，有时清晰，有时模糊，像皮影戏，一个人在墙上演着，没有观众，只有她自己。
空调的冷风吹着，呼呼的，从出风口出来，吹在脸上凉丝丝的，吹在胳膊上凉丝丝的，吹在腿上凉丝丝的。但两人都不觉得冷，因为心里头是热的，身体是热的。
空气里弥漫着一种说不清的味道，是汗味，是香水味，是口红的气息，是台球桌的木头味，是绿色的台呢的绒毛味，混在一起，说不清是什么味，但很好闻，闻着让人头晕。
赵敏的呼吸越来越急。
从喉咙深处发出的声响越来越大，不再是闷闷的，不再是压抑的，而是清晰的，明亮的，一声一声的，像被什么东西挤压出来的，又像是从身体最深处涌上来的。
那声音有时高，有时低，有时长，有时短，高的像鸟叫，低的像叹息，长的像拉琴，短的像敲门，一声接一声的，不带停的，像在唱一首歌，没有歌词，只有旋律。
她的手抓着台球桌的边缘，手指用力，指甲陷进桌沿的木纹里，木纹是深色的，一条一条的，指甲陷进去，在木纹上留下了几道浅浅的白印子，像画上去的几笔。
她的身子在微微发抖，不是冷，是别的什么。那抖从腿开始，传到腰，传到肩膀，传到手，传到头发，整个人像风里的叶子，细细地抖着，停不下来。
叶秋搂着她