惠洗碗，健补昨天撕破的渔网，悠坐在灯下翻账本。油灯芯有点长，他拿剪子剪了一下，火苗跳了跳，又稳下来。他继续看，一行行数字清楚，收入比上个月多了一成。不算多，但持续。他合上本子，放到一边。
“生意好了点。”惠擦着手走过来。
“人都敢出门了。”悠说。
“隔壁村的老赵今天来问，要不要合伙进货。”健忽然开口，“说可以凑钱雇车，从泷隐那边直接拉铁器来卖。”
“你怎么说？”惠问。
“我说不了。”健低头打结，“小村就这么些人，用不了那么多。”
“他也这么说？”
“说我想得太窄。”健扯了扯嘴角，“说现在世道变了，该挣的就得挣。”
“你呢？”
“我说，够吃够用就行。”
惠没再问，只是点点头，坐到旁边小凳上。她看着悠：“你也听见了？”
“听见了。”
“不想多进点？”
“不想。”
她笑了下，没再说什么。她知道他不是怕累，是怕显眼。钱多了，铺子大了，人就会注意。注意多了，就会问来历、问底细、问为什么偏偏你们活得稳。他们不是本地人，这点村里人都知道，只是不说。只要他们不惹事，不显富，不争地，不抢水，大家就当他们是早年逃荒来的普通人家。可一旦动了贪念，打破了平衡，有些事就会重新被翻出来。
“我也觉得够了。”她说，“多了反而麻烦。”
健把网收起来，放进竹篓。“明天我去看看东沟的陷阱。”他说，“虽然现在没人来，但也不能全撤。”
“不撤。”悠说，“但不用加。”
三人各自回房前，惠去灶台边添了把柴，让余火烧久一点。她站在炉前，看着火光映在墙上，晃动着，像一片安静的水。她想起十年前刚来时，夜里不敢点灯，怕引人。现在灯亮着，门没闩，雨下着，她心里却比那时踏实。
第二天清晨，天刚亮，悠照常起床。他穿上那双补过的布鞋，鞋尖针脚依旧密实。他拎起工具箱，肩带搭上左肩，习惯性地顿了半拍，左腿略拖一步，走路姿势显得迟缓。他推开屋门，晨风带着湿气扑来，雨停了，地上泛着青光。
他走到铺子门口，掏出钥匙开门。横闩拉开，门轴轻响。他没急着进去，先看了眼村道。路面湿，但没有泥泞，说明排水通了。他走进去，先把账本拿出来，翻开新的一页。他蘸墨，写下：**六月初四，阴转晴。盐入库一包，豆粉三斤，火柴半盒。**
写完，吹了吹墨迹，合上本子。
他走到柜台后，打开底层抽屉。那块灰布包还在，叠得方正。他没拿出来，只是看了一眼，便关上抽屉。他知道里面有什么——草纸图、陷阱示意图、“夜咳草”粉末。那是给太郎的。现在太郎不在，但他留下的东西还在。他不需要再准备第二份。他只守这一家，这一村，这一段安稳日子。
健在门外修理货架的另一侧，用凿子剔掉腐朽的木渣。惠从里屋端出一盆热水，准备洗衣服。她把搓衣板放在井边，倒了水，撒了把皂角粉。泡沫浮起来，她伸手搅了搅，开始搓那件围裙。围裙口袋裂的口子已经缝好，针脚细密，结实耐用。
村道上传来脚步声，不是一个人，是一群。几个孩子跑过，嘴里喊着什么，笑声清脆。他们奔向晒谷场，大概是去玩新学的游戏。以前这时候，孩子都待在家，大人不让出门，怕出事。现在他们敢跑了，家长也不拦。
悠站在铺子门口，望着那群孩子的背影。他们跑得急，踩得水花四溅，裤脚都湿了，可没人骂。他们笑着，闹着，像这村子本来就是他们的。
他转身进屋，从工具箱暗格取出短匕，检查刃口。刀锋冷亮，没锈。他把它放回去，扣紧暗格。
这时，张婆又来了，这次没拄拐杖。她手里拿着个小布袋，递给惠。
“自家炒的瓜子，给你俩嗑。”她说。
“谢谢。”惠接过，打开瞧了眼，“香得很。”
“现在日子好过些了。”张婆说，“我儿子来信，说城里铺子都开了，敢挂招牌了。”
“那好。”
“是好。”张婆点头，“以前哪敢想？现在连木叶和泷隐都能一处说话，还有什么不可能？”
她说完，笑着走了。背影轻快，像是卸了重担。
悠走