它不危险，而是因为他找到了控制它的方法。

    就像刀要磨，也要收鞘。力量本身没有错，错的是不懂节制的使用方式。他以前以为“少用”就是最好的保护，但现在他知道，“正确地用”才是长久之计。

    他回到屋顶平台，坐在老位置。

    太阳快要落山，西边的云层染成淡橙色。晾衣绳上的布匹已经取下，只剩一根空绳在风里轻轻晃。他望着那根绳子，右手缓缓抬到眼前。

    开启。

    三勾玉浮现。

    他盯着绳结处的一个小疙瘩，那是打结时留下的死扣，常年风吹日晒，纤维已经发脆。在写轮眼的视野下，他能看到它内部结构的细微裂痕，预判它将在未来三天内自然崩解。

    十秒整，闭眼。

    呼吸平稳。

    一分钟恢复。

    睁眼时，天边最后一缕光也消失了。

    他摸了摸眼皮，那里已经没有余痛。

    他在布袋里取出木片，翻到背面，用刀尖刻下一句话：“十秒为限，间隔一分，呼吸配合，右眼主导。”

    然后他把木片放进灶膛，点火。

    火焰卷上来，木片边缘开始发黑，字迹一点点烧毁。他看着它化成灰，没再留底稿。

    有些东西，知道就行，不必留存。

    第二天清晨，他照常出门巡村。

    猎刀别在腰后，布袋装着火折子和麻绳。他走过东坡，查看绊索是否完好；绕到西林边缘，确认铜铃未响；再到北溪渡口，检查木桩是否牢固。一切如常。

    他回到院子，母亲正在灶台边煮粥，父亲在磨镰刀。他站在门槛外看了片刻，转身走进工具房。

    他拿起挂在墙上的旧扫帚，走上屋顶平台。

    风从西面来，带着草木的气息，没有查克拉残留，没有异常震动，也没有隐藏的脚步。

    他开始清理昨日积下的树叶。