呼吸平稳，心跳归于常态。

    第二天清晨，他照常出门巡村。猎刀别在腰后，布袋装着火折子和麻绳。路过铁匠铺时，炉火刚燃起，门缝透出红光。井台边洗衣妇人抬头打招呼：“今天这么早？”

    “巡一圈。”他应了一句，声音平。

    他走过东坡，查看绊索是否完好；绕到西林边缘，确认铜铃未响；再到北溪渡口，检查木桩是否牢固。一切如常。

    孩子们在远处空地上放风筝，线扯得老高，纸鸢在风里摇晃。他停下看了两眼，便继续前行。

    第七天黄昏，他再次坐在屋顶平台上，手里拿着扫帚，清理昨日落下的树叶。母亲在院中晾晒新染的布匹，蓝灰色的布随风轻扬。父亲坐在门槛上磨那把旧镰刀，石面与金属摩擦的声音规律而沉稳。

    他放下扫帚，闭上眼。

    风从西面吹来，带着草木的气息，没有查克拉残留，没有异常震动，也没有隐藏的脚步。他再睁眼时，目光落在那片飘动的布影上，许久不动。

    他知道，日子回来了。

    但他也知道，有些东西，再也回不去了。

    灶上的水壶开始冒气，顶得壶盖轻跳。母亲起身去关火。父亲停下磨刀，吹掉刀面上的碎屑。院中的布匹渐渐静了下来，被夹子牢牢固定在绳上。

    他坐在屋顶，没有起身，也没有再看死角。

    手指轻轻抚过眼皮，那里还留着一丝余痛。