他站起身，把柴刀靠回墙边，转身进了屋。
父母已经在堂屋里。父亲坐在小凳上擦一把旧猎刀，动作很慢，刀刃映出他半张脸。母亲在整理包袱，粗布袋口敞着，里面塞了几块干粮、一小包盐、两卷绷带。她没说话，也没抬头，只是手指停了一下，听见儿子脚步声才继续叠布角。
“有人进村。”悠说。
父亲手上的动作没变，只问：“几人？”
“两个。不是巡山的，也不是收货的商人。”
母亲停下手里活，包袱放在膝上。
“查克拉压得很低，走的是西岭塌方后的那条缝，贴着岩壁过来的。他们没进村子中心，绕到后山去了。”悠走到墙边，从一堆农具里抽出一根长竹竿，拨开角落的草席，露出一块松动的地砖。他掀开砖，下面是个浅坑，放着三副简易面罩、一包石灰粉、两条细麻绳。“他们冲咱们来的。”
父亲吹了口气，把刀收进布套，站起身活动了下肩膀。他的背有点驼，是这些年扛柴压的，可一动起来，脚步沉稳，落地无声。
母亲把包袱扎紧，轻声问：“走不走？”
“先躲。”悠把地砖盖回去，用扫帚尖把灰扫匀，“据点还能用。我们按原计划，走南沟断崖的小径，贴着溪床走，水声能遮步子。”
三人没再多话。父亲背上一个空篓子，假装去捡柴；母亲拎起水桶，像要去井边打水；悠最后出门，顺手把院门虚掩，沿着篱笆根往外走。他们分开走，错开十来步距离，谁也不看谁，像是各自忙各自的活。
村道上没人。早饭时候该有的动静都没有。鸡在窝里趴着，狗趴在门槛下不动。风从山口灌进来，吹得晾衣绳上的布条直摆，却没有一点人声。
他们出了村西口，转入林间小路。脚下的土还软，昨夜下过一阵雨。悠走在最前，每过一段就在树干低处划一道浅痕，用的是左手拇指指甲，划完就蹭掉泥。这是暗记，只有他自己认得。父亲在中间，偶尔停下系鞋带，实则听身后有没有尾随的脚步。母亲走在最后，一只手始终插在袖子里，攥着那把藏在夹层里的小剪刀。
进山三里，地势抬高。前方出现一道断崖，崖底有片洼地，被巨岩围住，只一条窄道能进。悠在入口处蹲下，摸了摸地面。土上有拖痕，是前几天他们运物资留的，已经被落叶盖了一半。他伸手探进岩缝，掏出一枚卡在石隙里的小石子——这是他们设的哨子，没人动过。
“能进。”他说。
三人鱼贯而入。洞口藏在藤蔓后，拨开才见里面黑黢黢的口子。洞不大，深约五步，宽能容三人并排。地上铺着干草，角落堆着几个布包，都是前些日子分批运来的应急物。墙上凿了个小龛，放着火折子和油灯。悠把灯点上，火光一跳，照亮了岩壁上的几道刻线——那是他们标记时间用的。
父亲把篓子放下，靠在角落。母亲坐下，喘了口气，手还在抖。她摘下头巾，露出额上一层薄汗。悠蹲在洞口，掀开藤蔓一角，望向外面。
山林静得很。
他知道这不对。
越是安静，越说明有人在找。
他闭上眼，呼吸放轻，意识慢慢铺开。这不是写轮眼的能力，也不是什么秘术，只是十年来养成的习惯——把耳朵、鼻子、皮肤都当成探子，把每一丝动静都记下来。风吹树叶的频率，鸟起飞的角度，泥土下沉的震感，他都试着去“读”。像老猎人辨兽踪，像农夫听雷前兆。
很快，他感觉到两股气息。
一股在西北方向，靠近溪谷，移动缓慢，每走几步就停，像是在嗅什么。另一股在东南，离这里约三百米，藏在坡上灌木丛里，几乎不动，但每隔半刻钟会换一次位置，极有耐心。
是“根”的人。
他睁开眼，低声说：“两个人。一个在溪边搜，一个在坡上守。他们在划区，一圈一圈往里缩。”
父亲点头：“跟以前一样，扇形推进。”
母亲捂住嘴，轻轻咳了一声，又咬住帕子。
“别出声。”悠说，“他们耳朵比狗还灵。”
洞里一下子静了。连呼吸都压低了。母亲蜷在角落，双手抱膝，眼睛盯着洞口那一缕光。父亲靠在岩壁上，手搭在刀柄上，没拔，也没松。悠盘腿坐着，手指在地上画了个圈，又抹掉。他在想对方下一步会怎么走。
过了约莫一炷香时间，西北那股气息动了。那人顺着溪流往上，踩在石头上，步子很轻，但每一步都试探着落脚。他走到一处岔口，忽然停下，蹲下身，似乎发现了什么。
悠心头一紧。
那