窗外有脚步声由远及近，又停在巷口。他没抬头，手指在被单上轻轻敲了两下，节奏和昨夜一样：两短一长。安全。
门开了。父亲宇智波健站在门口，穿着那件洗得发硬的深蓝忍服，袖口内侧绣着暗纹族徽，领子整整齐齐扣到最上面一颗。他肩上搭着一条干净毛巾，手里拎着个竹编提盒。
“药煎好了。”他说，声音不高不低，像是寻常问早。
悠点点头，慢慢挪下床。健把提盒放在桌上，打开盖子，里面是黑褐色的药汁，冒着微苦的热气。他倒进粗瓷碗里，递过去时指尖在碗底轻蹭了一下——温度刚好，不会烫出虚汗。
悠接过碗，小口喝着。药味浓，但他没皱眉。这药是真的，母亲托人从医疗部后门拿的调理方，治不了病，但能让脸色更差些，心跳更弱些。
“外面怎么说？”他低声问，嗓音带着点哑。
“催了。”健拉过板凳坐下，“西校场贴了新告示，说没报到的，今天晌午前必须去登记，否则算抗命。”
悠咽下一口药，喉结动了动：“烈呢？”
“没见着。但听人说，他早上在校场转了一圈，问有没有人替你交假条。”
悠放下碗，碗底磕在桌上，发出一声闷响。他知道，七天到了，装病这条路走到了头。再拿医疗证明，不仅查不到人，连补录编号都会被人翻出来对不上。激进派要的是人头，不是理由。这一次，他们不会再看一张纸。
健看着儿子，没说话。过了会儿，他站起身，走到柜子前，从底层拿出个布包。打开，是一件完整的巡逻忍服，肩带、护腕、腰扣都擦得发亮，但没有族徽。
“我去趟族务厅堂。”他说。
悠抬眼。
“我不推脱。”健把衣服抖开，搭在臂弯，“你是宇智波的人，该尽的责，咱们认。但我得去说一句实话——你是我家独子，我跟你娘年纪也上来了，家里没人照应。我要是不说，等你真倒下，他们怪的是整个家。”
悠没拦他。他知道这是唯一的路了。一个人装病，顶多拖七天；一个家求情，或许还能再换点时间。
健换了衣服，用布巾擦了脸，又把头发压平。出门前，他站在门口，回头看了眼儿子。
“坐着别动，脸色别缓。”他说。
然后走了。
太阳爬到屋顶时，悠还坐在桌边。药碗没洗，留在原地。他左手一直按着胃，右手藏在桌下，捏着一小块蜡丸——那是昨天母亲留下的备用说辞，写着“突发腹绞痛，需静卧三日”。但现在用不上了。现在只能等。
巷子里传来巡逻队的脚步声，五个人，和往常一样，半个时辰一班。他数着步子，听着方向，耳朵竖着，身体却一动不动。他知道，只要他走出院门一步，就可能被人盯上。只要他站得直一点，就可能被叫去“复查”。
中午，阳光斜照进来，照在空碗上。他没吃饭。母亲也没回来。她今天去了集市，不能太早露面，免得被人说“一家串通”。
下午申时，院门吱呀一声推开。
健回来了。
他肩上的衣服没了，手里也没提盒子。脸上没什么表情，但眼角的皱纹比早上浅了些。
悠没动，只抬了下眼皮。
健走进来，在院子里站定，先解下腰带，慢慢卷起来。然后他抬头看了看天，说：“成了。”
两个字，和母亲那天一样轻。
“半月。”他接着说，“让他们写了条子，贴在登记簿边上。说你体弱属实，暂缓入营，十五日后复核。要是还不行，自愿调后勤编队。”
悠的手指在桌下松开了蜡丸。
“长老信了？”
“没全信，也没不信。”健走进屋，坐在对面，“他问你是不是真不行。我说，上次征召体检，查克拉测验才三十秒就吐了。他又问，家里有没有人能顶上。我说，我来。”
“你答应代训？”
“说了两句巡逻的事，说我还在编册里，体力还撑得住。他没让我签名，但记了名字。这种时候，谁都不想闹出‘逼死旁系’的话柄。”
悠低头看着桌面。木纹上有道旧划痕，像条歪线。他盯着它，脑子里开始算：七天已经过去，现在又加十五天，总共二十二天。够不够？够把刀再磨一遍，够把路线图背熟，够母亲再跑一趟医疗部拿最后一次许可，够他把所有痕迹清干净。
够，但不多。
“他们会不会查？”他问。
“会。”健说，“但不会细查。半个月不长不短，不影响他们拉