这是他睁开眼后，第一个清晰的念头。
不是蓝，不是黑，是灰紫——像傍晚的天被什么东西染过，又像隔着旧玻璃看世界。那种颜色压在视网膜上，让眼眶发酸。他盯着那一小片天，看了很久，才确定那不是做梦。
眼皮像被胶水粘住。他费力地撑开一条缝。光刺进来——不是太阳那种刺眼的暖光，是冷的，像冬夜的月光，又像手术室的无影灯。灰紫色的光，落在他脸上，落在周围那些他叫不出名字的植物上。
他想动。
后背刚离地一寸，胸口就炸开一阵疼。
那疼不是尖锐的，是钝的，闷的，像有人在他胸腔里塞进一块烧红的铁。不是塞在表面，是塞在骨头缝里，每喘一口气，那铁就翻一个身，碾过肋骨，碾过肺叶，碾过心脏。
他咬着牙撑了三秒。眼前发黑，从边缘开始，一点点往里吞。他看见自己的手指在抖，不受控制地抖。然后黑潮漫过头顶，他又躺回去了。
趴着。脸埋在腐烂的叶子里。
那股味道冲进鼻腔——甜的，腥的，像水果烂透之后发酵出的酒味，又像血。甜和腥混在一起，拧成一股绳，往鼻子里钻。他胃里一阵翻涌，食管往上顶，顶到喉咙口，又生生咽回去了。什么也吐不出来，胃里是空的。
意识在黑暗中浮沉。
他想起最后那个画面：陈镇山站在光罩外，嘴角带着那个笑。卷轴展开，篆文发光。然后是白光，撕裂，失重——身体像被扔进洗衣机里，转，搅，甩，每一根骨头都在响。
他咬紧牙关，把那个名字从脑子里按下去。
不是时候。现在不是想这个的时候。
耳边有声音。
嗡嗡嗡。细细的，像蚊子，但比蚊子近。就在他手边。
他偏过头。
一只虫子。巴掌大，六条腿，透明的翅膀。翅膀薄得能看见后面的纹路，一下一下扇着，发出那种烦人的嗡嗡声。它正用前足拨弄他的手指，像在检查一块肉新不新鲜。六条腿交替移动，细细的爪尖划过皮肤，痒痒的，麻麻的。
口器是一根针。
针尖上挂着一滴透明的液体，晃来晃去，就是不掉。那液体在灰紫色的光里发着微弱的荧光，像一小颗会呼吸的星星。他盯着那滴液体，看着它晃，一下，一下，一下。
那虫子也盯着他。复眼漆黑，像两粒打磨过的黑曜石，倒映着他狼狈的脸——灰头土脸，嘴角有干涸的血迹，眼睛半睁半闭。
——得动。
他攥紧拳头。手指慢慢收拢，指节咔地响了一声。那声音很轻，但在寂静里格外清晰。
那虫子受了惊。翅膀一振，嗡的一声，飞走了。嗡嗡声渐远，消失在那些巨大的叶片后面。
他闭上眼睛。
不知道过了多久。
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有东西在戳他的脸。
软的。热的。一下，一下，一下。
还有一个细细的声音，像自言自语，又像在跟谁说话：
“喂……还活着吗？喂喂……别死啊，我刚捡到一个活人……喂——”
那声音顿了顿，又嘟囔了一句：“本座好不容易遇到个活的，你可别死……喂喂，醒醒，别睡了，本座命令你醒过来……”
他睁开眼。
一张脸凑在面前。太近了，近到能看见她眼角没擦干净的泪痕，和那缕翘起来的头发——栗色的，卷卷的，在灰紫色的光里发着暖。发梢分叉，像被揪过很多次。
她的眼睛很大，圆圆的，像小鹿。眼眶下面有淡淡的青黑，眼白上有些血丝。此刻正瞪着他，里面写满紧张和期待。
她被他突然睁眼吓得往后一跳，后背撞在树干上，砰的一声闷响，疼得龇牙咧嘴。嘴咧开，露出两颗虎牙。
“你、你醒了啊！”
她结结巴巴，手忙脚乱地把什么东西往背包里塞。帆布包，灰扑扑的，边角磨破了，露出一小截棉絮。但她塞得太急，没塞进去。