一个女人摇了摇头。动作很慢，像脖子生锈了。
“他们……没动手。但也没拦着。”
师砚沉默了几秒。
“带上他们，有用。让他们背东西，干活。敢跑，敢动歪心思——”他看了一眼那些石像，“自己看着办。”
那几个男的拼命点头。头点得像捣蒜，鼻涕眼泪糊了一脸。
师砚转身，走出地下室。
台阶一级一级往上爬。越往上，空气越新鲜，那股臭味越淡。最后一级，踏出去。
外面，阳光刺眼。
他眯着眼睛站了一会儿。眼皮外面一片红，热热的。
然后往前走。
身后，那几个女人互相搀扶着，跟了上来。她们走得慢，但一步都没停。
第八天，队伍翻过一座山，又走过一片平地。
师砚突然停下脚步。
前面是一个熟悉的地方。
他认得那个拱门——混凝土浇筑的，上面写着“宝鼎市第三号应急避难所”，红色的漆字已经褪色，笔画模糊，有的地方整块剥落。他认得那片广场——曾经挤满了帐篷，帐篷挨着帐篷，人挨着人，现在空荡荡的，只有风从这头吹到那头。他认得那几间石屋——他亲手建造的，一块石头叠一块石头，墙壁平整，石块咬合紧密，连缝都对得齐。
但现在，那里空了。
帐篷没了。只剩下地上一圈一圈的压痕，那是帐篷底压出来的。
石屋空了。门敞着，里面黑洞洞的，什么也没有。
地上有拖拽的痕迹——一条一条的，深一道浅一道，像有什么东西被拖着走。
有散落的杂物——一只破鞋，一个豁了口的碗，一团烂布。
有几个被遗弃的破碗，翻扣在地上，碗底沾着干了的泥。
风吹过，卷起一片破布，飘飘荡荡，在空中翻了个身，落在一堆灰烬上。
广场中央，还立着那尊岩石蒸汽炉子。
他亲手造的那尊。
师砚走过去。
脚踩在地上，一步一步，很慢。
炉子就在前面，越来越高，越来越大。
他站在炉子前。
炉身冰凉。他伸手摸了一下，石头的那种凉，硬，涩。里面还有一层薄薄的炭灰，黑灰色的，说明他们走之前还在用。炭灰里埋着几根没烧透的木柴，一头黑，一头还留着木头的颜色。
炉子旁边扔着几根没打完的蒸汽弹。
半成品。
粗糙。但能看出是认真磨过的——石头磨得光滑，形状规整，弹头那一端圆圆的，和弹身接得严实。
葛大壮走过来，也看着那炉子。
他看了很久。然后问：“他们……走了？”
师砚点头。
“能走到吗？”
师砚没说话。
他不知道。那些人老的老，小的小，最强的武器就是几把石枪。走两百多公里，路上有虫族，有变异兽，有那些幸存者嘴里说的张哥。
但他看到了一些痕迹。
车轮印——两道浅浅的沟，从广场一直延伸到远处，说明有人推着车走。
整齐的脚印——大人的，孩子的，一个挨一个，排成一条线，往南去了。
有人组织过撤离。
也许他们走得不快。但至少……还在走。
石屋墙上刻着几个字。
“往南走，青原市。”
字迹歪歪扭扭，像是用烧过的木棍写的。有的笔画粗，有的笔画细，有的地方烧糊了，黑乎乎一团。
下面还有一行更小的字。
“妈，我走不动了，别等我。”