傍晚扎营后，师砚坐在火堆边，从怀里摸出那块已经灰白的宝石，盯着发呆。
陈镇山一瘸一拐地走过来，在他旁边坐下，腿上缠着绷带。
“那个金发外国人给你的东西，”他开口，眼睛看着火堆，火光在他脸上跳动，“你学到多少了？我听小霞说你这两天一直鼓捣那石头。”
师砚把宝石收起来：“学了一点，够用。”
陈镇山点点头，目光从火堆移到师砚脸上，停留片刻：“好好练。以后队伍就靠你了。”
那语气关切，像一个长辈在叮嘱晚辈。
外面有人在吼。声音沙哑，带着压不住的怒气，像烧红的铁在嗓子里滚。
师砚走出去。
灰蒙蒙的光里，队伍已经乱成一团。葛大壮站在人群中间，太阳穴上的青筋一跳一跳的。他面前蹲着三个男人，头快缩进脖子里。旁边围了一圈人，有人在往前凑，有人在往后退，有人低着头假装整理鞋带。
“说！”葛大壮的声音劈了，尾音在晨雾里抖，“谁让你们动的？”
那三个人不说话。他们面前扔着几个布袋子，袋口散开，里面的干粮滚出来——昨晚刚分的口粮，一块一块硬邦邦的，沾了露水，有的已经发软发白。
“偷粮食？”人群里有人嘀咕。
“不是偷。”蹲在最前面的那个男人抬起头，脸上挤出笑，那笑从嘴角往上堆，堆到眼角就堆不动了，“大壮哥，我就是想多备点，后面万一……”
“万一什么？”葛大壮一脚踢过去，袋子飞起来，干粮劈里啪啦砸在地上，有几块滚进人群，没人敢捡。那男人缩了一下，没躲开，鞋尖蹭到肩膀，他整个人歪了歪，又马上跪正，“万一你饿死了，别人就能多吃点？”
没人吭声。
师砚走过去。脚踩在碎石子上，咯吱咯吱响。那三个人抬头看他，眼神刚一碰上就弹开，像被烫着。
他低头看地上的袋子。三个人的口粮，够一个人吃五天。
“你们想走？”他问。
那三个人不说话。眼睛乱转，谁也不敢看他。
“想走就直说。”师砚的声音很平，像在说今天天气不错，“不用偷。”
沉默。晨雾在人群里流动，有人吸了吸鼻子。
师砚抬起头，看向人群：“还有谁想走的？”
没人说话。有人把目光移开，有人看着自己的脚尖。风从山坡下吹上来，凉飕飕的，灌进衣领。
人群后面动了一下。
一个老人走出来。他走得很慢，每一步都像要用全力。六十来岁，脸上褶子一层叠一层，头发稀疏，露出青白的头皮。但腰挺得直，像根锈了但还没断的铁条。
他走到师砚面前，站定，张开嘴。牙齿发黄，缺了两颗。
“我想走。”
周围一片吸气声。
“老爷子……”葛大壮往前走了一步。
老人抬起手，没让他说下去。他看着师砚，眼睛浑浊，但稳。
“我走不动了。”他说，声音沙哑，但一字一字很清楚，“这两天一直拖，拖得你们也慢，我自己也累。我闺女死在路上了，儿子前些日子也没了，就剩我一个。”他顿了一下，喉结滚了滚，“你们走吧，我自己找个地方，等死。”
师砚看着他。老人身上的棉袄破了几个洞，露出发黑的棉花。袖口磨得发白，边缘起毛。手指关节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的泥。
“有枪吗？”
老人摇头。
“有刀吗？”
摇头。
“有粮吗？”
老人扯了扯嘴角，那笑比哭还难看。他从怀里掏出一个布包，打开，露出半块干饼，硬得像石头。
“够吃一天。”
师砚伸手