陈凡站在棺材铺门口，门还开着，缝里漏出一点光，一晃，又灭了。
他转身，往回走。
走了三步，身后传来声音。不是门响，是脚步，轻的，像雪落在雪上。
"陈凡。"
他停下。
沈崇山儿子从阴影里走出来，手里拎着一样东西。布包，暗红色，和棺材里的那些一样的大小。
但形状不对。不是长条，是方的，像块砖。
"这个，"他走到陈凡面前，没递，先开口，"是刚才送来的。说，子时之前，你不进洞，就再送一根。"
陈凡接过，打开。
不是手指。是手掌。母亲的左手，齐腕切断，掌心朝上，手指蜷着，像还握着什么东西。
他翻过来看。
掌心有一道疤，旧的，是小时候做饭烫的。他认得这道疤。
但新的是指甲。五根指甲，都被拔了，血凝在甲床上，黑的。中指指甲缝里，有东西。白的，细的，像根线。
陈凡用断刀的刃尖，挑出来。
是头发。白的，和血手人屠师父的那根一样。
"子时。"沈崇山儿子说，"还有两个时辰。"
陈凡把头发缠在手指上，收进怀里，贴着那六根手指。
"洞在哪？"
"西山背阴面。"沈崇山儿子从怀里掏出一样东西，递过来，"我爹画的。他进去过，没走到头，但画了入口。"
是一张皮。人皮，薄的，透光，上面用针扎出纹路。山，洞，红圈，比地图更细，多了一条线——从洞顶进去的路。
"他为什么给你？"
沈崇山儿子笑了，嘴角扯到耳根，和棺材里笑的一样。
"他说，我活不过今晚。给你，算赔罪。"
他转身，往巷子深处走，一瘸一拐，脚步声很快消失在风里。
陈凡站在原地，看着那张人皮。
两个时辰。
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往西山走。
陈凡没走正路，绕山腰，往背阴面去。人皮上的线，在月光下隐约可见，针扎的孔，透进光，像一条虚线，引着他走。
走到一处悬崖下，他停住。
上面三丈，有个平台，人皮上标着"洞顶"。但悬崖光滑，无抓手，是死地。
他往后退，助跑，蹬一块凸起的石头，往上蹿。
第一把，没够到，手指擦过冰面，凉得发疼。
第二把，抓住了，是根冰柱，细的，像手指。他悬在半空，晃了一下，冰柱咔嚓响，要断。
他往上甩，另一只手抓住岩缝，指节抠进石缝里，血渗出来，又冻住，像胶水，把他粘在上面。
他爬上去，躺在平台上，喘了三息。
洞在面前。不是门，是缝，窄的，但人皮上标着"可入"。
他侧身，往里挤。
缝里比外面暖，有风，从里面吹出来，带着一股味——桐油，血，还有别的，像陈年的药，像老人身上的味。
他挤了十丈，前面宽了，能站直。
然后，他听见了声音。
不是风声。是呼吸，轻的，慢的，像冬眠的兽。
还有另一个声音，更轻，更慢，但陈凡认得。
是母亲在哼歌。小时候哄他睡觉的歌。
但方向不对。
声音从身后传来。
陈凡猛地转身。
缝已经合上了。身后是石壁，无缝，无门，无出路。
歌声还在，从石壁里渗出来，像有人贴在石头后面唱。
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