一碗汤，一块干粮。

    

    林辰坐下。

    

    看着那些人。

    

    他们也看着他。

    

    但眼神不一样了。

    

    不是求。

    

    是别的。

    

    他说不上来。

    

    那个老人——老周，坐在他对面。他端着碗，喝了一口汤，砸吧嘴。

    

    “好喝。”

    

    旁边的人笑了。

    

    “老周，你就知道喝。”

    

    老周瞪他一眼。

    

    “三年没喝过热汤，喝一口怎么了？”

    

    笑得更厉害了。

    

    林辰也笑了。

    

    很淡。

    

    但真的是笑。

    

    ---

    

    吃完饭，林辰走出来。

    

    站在走廊里。

    

    18号跟出来。

    

    “笑什么？”

    

    林辰想了想。

    

    “不知道。”

    

    18号看着他。

    

    林辰说。

    

    “就是……想笑。”

    

    18号没说话。

    

    只是伸手，握住他的手。

    

    她的手，温的。

    

    两个人站着。

    

    走廊里很安静。远处，那个大房间里，还有笑声传过来。

    

    断断续续的。

    

    像终于活过来的人在喘气。

    

    林辰听着那些笑声。

    

    想起今天的事。

    

    那些搬石头的人。那棵从焦土里钻出来的草。那道从裂缝里漏下来的光。

    

    他握紧18号的手。

    

    “明天还去搬石头。”他说。

    

    18号点头。

    

    “嗯。”

    

    两人走回房间。

    

    身后，笑声还在继续。