6月26日，晚上九点。
静园。
方悦推开那扇朱红色的木门时，手上还残留着签字笔的印痕——下午的听证会开了六个小时，她签了四十七份文件，手一直在抖。
她今天穿一件浅灰色的亚麻衬衫，领口松松垮垮地敞着，露出一截锁骨。衬衫下摆随意地散着，没扎进裙子里。下面是一条深蓝色的棉质长裙，裙摆到脚踝，走起路来轻轻摆动。一米六五的身高，整个人看起来比在财税局时松弛许多，但眉眼间的倦意掩不住。
亚麻衬衫的质地偏硬，不如针织衫贴身，但胸前的饱满仍被撑起明显的轮廓——C杯，随着呼吸微微起伏。衬衫的下摆散着，看不见腰线，但从侧面的轮廓能感觉到腰很细。棉质长裙遮住了臀部，但走动时能看出饱满的弧度，裙摆下面露出一截细白的脚腕。脚上一双黑色的平底凉鞋，脚趾涂着暗红色的指甲油。
头发没有像往常那样一丝不苟地盘起，只是随手扎了个低马尾，几缕碎发散落下来，贴在脸侧。脸上没怎么化妆，只涂了点隔离霜，眼底的青黑遮不住。嘴唇有点干，没有涂口红。耳朵上那对小小的珍珠耳钉还在，是她唯一没摘的首饰。
她走过庭院，月光照在青石板路上，白白的。石灯笼里的火苗跳动着，把她的影子拉得很长。
客房的门虚掩着，里面透出昏黄的灯光。
她推开门。
王昊昆坐在靠窗的椅子上，面前摆着一叠文件。他今天穿一件深灰色的亚麻衬衫，袖子卷到手肘，露出小臂。听见门响，他抬起头。
看见她，他没有任何表情变化。
她也没说话。
走进来，把门带上。
在他对面的椅子上坐下。
沉默了几秒。
她开口。
“王先生，”她说，“我今晚不想回去，也不想一个人。”
王昊昆看着她。
“嗯。”
她把腿蜷起来，缩在椅子上，下巴抵着膝盖。
“你知道吗，”她说，“今天听证会上，对面那个律师问我，方处长，您任职期间有没有接受过任何形式的利益输送。”
他没说话。
她继续说：“我说没有。他说，那您怎么解释您丈夫账户里多出来的那笔钱？”
他看着她。
她笑了笑，笑得很淡。
“原来他在查我。”她说，“也在查他。”
王昊昆没说话。
她把脸埋进膝盖里，闷闷地说：“十四年，我以为至少他是站在我这边的。”
房间里安静了几秒。
她抬起头。
“算了，”她说，“不说这个。”
她拿出手机，给丈夫发了一条微信。
【今晚不回了。】
发送。
三分钟后，手机震了。
丈夫回：【明天回来吗？】
她回：【回。】
丈夫回：【好。】
她看着那三个字，把手机扔在一边。
“王先生，”她说，“你猜他现在在想什么？”
王昊昆看着她。
“不知道。”
她笑了。
“我也不知道。”她说，“十四年了，我越来越不知道他在想什么。”
晚上九点十五分。
城西某小区，六楼。
方悦丈夫坐在客厅的沙发上，没开灯。窗外路灯的光透进来，照出家具模糊的轮廓。
他盯着手机屏幕。
那个对话框里，最后一条消息是她发的：【回。】
他回了一个字：【好。】
他把手机放在茶几上。
站起来。
走到阳台。
阳台上种着她买的绿萝，长得很好。他每天浇水，叶子绿油油的。
他看着那些绿萝，看了很久。
然后他走回客厅。
又看了一眼手机。
没有新消息。
他忽然拿起手机，狠狠摔在地上。
屏幕碎了。
他站在那儿，喘着气。
然后他蹲下来，捡起手机。
屏幕裂成蜘蛛网，但还能亮。
他划开微信。
点开她的头像。
对话框里，还是那几条消息。
他盯着那些字。
手指在打字框里，打了又删，打了又删。
最后他发出去的，是一张图片。
女儿上周画的画。
彩色的，画着一家三口手拉手，太阳在头顶，花在地上。
发送。