这条路的时候，用了五十九分五十八秒，差点把命搭在这里。”

    他停了一下。

    “后来他去欧洲，去蒙特卡洛，去阿根廷。”

    “然后他把这条路交给了年轻人。”

    “今天，年轻人来了。”

    话筒的杂音在草原上飘了一会儿，散掉。

    维修区外，张驰站在门口，手插兜，看着颁奖台的方向。

    厉小海站在第二级台阶上，工作人员把一束花递过去，他接过来，没有举，低头看了看，然后抬起头，往这个方向看了一眼。

    隔着几百米，他看不见张驰。

    张驰也没动。

    孙宇强走出来，站在他旁边，掏出烟，没点，就夹在手指间，说：

    “十秒啊。”

    “嗯。”

    “明年呢？”

    张驰没回答这个问题，只是把目光从颁奖台收回来，低下头，看了看地面，鞋尖踢了一粒小石子，石子在地上滚了几下，停了。

    “回去准备下一站。”他说。

    孙宇强把烟塞回兜里，点头，转身往里走，走到门边：

    “给小海说一声，今晚早点睡，明天还要看录像。”

    张驰应了一声。

    风从草原上过来，带着草的气味，还有远处马粪的气味，还有散场之后人群里说话声、脚步声混在一起的那种嗡鸣。

    领奖台那边，厉小海终于把那束花举起来了，举了一下，放下，冲台下点了个头，表情平淡，但眼睛没变。

    他看起来，还有很多话没说完。