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    弗朗索瓦站起身，整理了一下西装。然后，冲着何雨柱，极其庄重地鞠了一躬。九十度。

    “何先生。您不仅是一位厨师，您是一位哲学家。米其林的三星，配不上这碗汤。”

    何雨柱没有还礼。

    他转过身，解下腰间那条沾着油污的白围裙，随手扔在昂贵的餐桌上。

    “晓儿，大茂。”

    “哎！爸！”

    “走。回家。这破地方太闷了。”

    何雨柱大步走向大门。两百多名来自世界各地的媒体记者、评委、副厨，下意识地向两边退开，给他让出了一条宽敞的通道。

    没有人敢上前阻拦，也没有人敢提问。

    所有人都用一种朝圣般的目光，看着那个穿着老头衫、脚踩布鞋的中国男人，消失在宴会厅的大门外。

    ……

    晚上十点。太平山顶。

    香港的夜景璀璨如星河，维多利亚港的游轮拉响了低沉的汽笛。

    山顶的观景台上没有其他游客。

    何雨柱靠在生锈的铁栏杆上，手里剥着一颗街边买来的糖炒栗子。

    娄晓娥穿着一件米色的羊绒大衣，依偎在他身边，手里捧着一杯热腾腾的丝袜奶茶。

    “真舍得？”娄晓娥看着他，眼底带着笑意。“刚才何晓打传呼机过来，说那几个中东的石油大亨，开出了一亿美金的价格，想买你那碗汤的配方。你连电话都不接？”

    何雨柱把剥好的栗子仁塞进娄晓娥嘴里，拍了拍手上的碎屑。

    “一亿美金？擦屁股我都嫌那纸硬。”

    何雨柱转过头，看着山下那片繁华到极致的钢铁森林。

    脑海深处，那个陪伴了他几十年的念力空间，彻底陷入了沉寂。他没有去唤醒它。

    当年在四合院里，他靠着金手指苟延残喘，怼秦淮茹，算计许大茂，从那个满是禽兽的烂坑里一步步爬出来。

    后来，他靠着这双手，走遍了四九城，去了大西北，下了野海，把全天下的好东西全塞进了锅里。

    到现在，他站在这香江的最高处，把那些不可一世的洋鬼子踩在脚下。

    这辈子，够本了。

    “老婆。”何雨柱突然开口。

    “嗯？”娄晓娥抬起头。

    “明天咱把‘何记’的招牌过户给晓儿吧。那小子刀工练得差不多了，火候虽然还差点意思，但守个业足够了。”

    何雨柱伸出手，把娄晓娥被风吹乱的头发别到耳后。

    “这几十年来，我的心全在锅里，在案板上。冷落你了。”

    娄晓娥的眼眶红了。她把头靠在何雨柱宽厚的肩膀上，没说话。

    “大茂前两天说，在加拿大温哥华那边看中了个农场。靠着湖，后面全是红枫树。”

    何雨柱搓了搓冰冷的手，咧嘴笑了。

    “咱不干了。退休。去那边买个院子，我天天给你做疙瘩汤，做炸酱面。咱也过过清静日子。”

    “真放得下这满身的本事？”娄晓娥轻声问。

    “手艺是死的，人是活的。”何雨柱转过身，背对着那片价值连城的繁华夜景。“天底下最好吃的菜，不是加了什么冰玉海参，也不是卖几万美金。”

    他拉起娄晓娥的手，往山下的缆车站走去。

    “是什么？”

    “是天冷了，下班回家，桌上那碗还冒着热气、卧着荷包蛋的白水面。”

    夜风吹过太平山顶。

    两人的背影渐渐拉长，融入了香江深邃的夜色中。