金光还在眼底残留，视野边缘泛着淡淡的光晕。他站在一条街道上，脚下是青石板，缝隙里钻着干枯的青苔。
是肉城。
他认得这里，城东的老街，他来过许多次。街两旁的铺子门板虚掩，屋檐下挂着褪色的灯笼，风一吹，轻轻晃动。
可这里一个人都没有。
整条老街，空空荡荡，连半点人声都听不见。
陈末往前几步。鞋底踩在石板上，声响格外清晰，像敲在一间无人的空屋里。
左边是家面馆，门虚开着。灶台上的锅还在冒热气，白汽一缕缕往上飘。
他走过去，往锅里看了一眼。
是清汤面，几根青菜浮在水面，叶子还带着鲜绿。灶台边搁着一只碗，碗里的面刚挑了一半，筷子架在碗沿。
吃面的人呢？
他抬眼望向店里。几张桌子，凳子摆得整整齐齐。靠墙那桌的凳子上，还搭着一件外套。
灰色的布料，袖口磨得发白。
陈末伸手碰了一下。
布料是湿的，带着余温的湿，像是刚从人身上脱下来不久。
他缩回手，退回到街上。
继续往前走。
包子铺的笼屉还在冒热气，肉香飘过来，混着一丝若有若无的酸气。布店的门半开，柜台上的布料铺开一半，剪刀压在布上，还没收起。
杂货铺的货架摆得满满当当，门口挂着风铃，风一吹，叮当作响。
一切都和平时一样，只是人不见了。
陈末站定，深吸一口气。
“小光！”
声音在街上回荡，撞在墙壁上，又弹回来。没有半点回应。
他又喊了一声。
依旧只有自己的声音，一遍遍变弱，最后消散在风里。
风从街尾卷来，扬起几片纸钱。纸钱在地上打着旋，贴在他裤腿上，又倏地飞走。
陈末低头，看着纸钱越飘越远。
就在这时，身后传来声响。
锁链拖地。
声音很轻，很远，像是从街那头慢慢飘来。铁环与石板摩擦，一下，又一下，节奏慢得吓人。
陈末猛地转身。
街尾空荡荡，什么也没有。可锁链声还在响，越来越近。
他死死盯着那个方向，手摸向腰后。阴差令还在，贴着皮肤，透着一股凉意。
锁链声到了街中段。
依旧看不见人影。
但脚下的青石板，开始渗出东西。
黑色的液体，从石缝里一点点挤出来，像从血管里淌出的血，颜色却深得如同浓墨。液体越渗越多，在地上积成一小滩，而后缓缓动了起来。
它在流动。
朝着陈末的方向。
不是整片漫开，而是聚成一点，又一点。那些黑点慢慢成形，化作一个个脚印。
脚印一只接一只出现，从街中段一直延伸到陈末面前。
前后左右，全是脚印。
它们围成一圈，将他困在正中。
陈末往后退了一步。
脚刚抬起，脚印里就伸出了手。
惨白的手。
从黑色液体里钻出来，手指细长，指甲乌黑，长得像是从未修剪过。手一出现，便死死抓住他的脚踝，手指骤然收紧。
指甲嵌进了肉里。
冰凉刺骨。
不是寻常的冷，是从骨头缝里渗出来的寒意。脚踝被抓的地方，皮肤瞬间失去知觉，像是被冻僵。
陈末低头，看见那只手背上有一个印记。
倒写的“寿”