不是鬼。

    

    他看着母亲的眼睛，正常的眼白，微散的瞳孔，眼眶下挂着干了的泪痕。

    

    “你怎么在这里？”

    

    母亲摇头，坐回床边，低头看着膝盖：“妈替你来了。三年前，他们来找你。阴差。我说，我替他去。”

    

    “谁？”

    

    “每一代，都得有一个人来。你爸替过，你爷爷替过，你太爷爷替过。轮到你，妈替你来。”

    

    陈末想起爷爷房里被抠脸的照片，想起父亲被撕碎的模样，想起奶奶说的献祭，想起石壁上的血字。

    

    “以亲人之血……”

    

    “是真的。”母亲打断他，“喂了血，就能活。喂的人，永远留在这里，成为肉芝的一部分。”

    

    “我带你走。”

    

    母亲抬头，眼眶发红，没有落泪：“阿末，你看着妈。”

    

    陈末望着她。

    

    “妈死了。”

    

    三个字，轻得像叹息。

    

    “三年前，进祭坛那天，就死了。刀插进去的那一刻，人就没了。现在这个，是肉芝做的。妈只记得你，记得等你，告诉你，快走。”

    

    陈末摇头。

    

    “你摸摸妈的手。”母亲把手递给他。

    

    陈末握住。

    

    凉，软，却没有脉搏，没有血管跳动，像一具太过逼真的人偶。

    

    母亲抽回手，笑了笑，眼角皱起熟悉的纹路。她走到床边，掀开枕头，拿出一块玉佩。

    

    和陈末的那块一模一样，连裂纹都相同，只是中间的红线，从中间断开。

    

    “你爷爷的。”母亲说，“三块合一，红线不断，就能破阵。妈只找到这一块。你爸的，你奶奶的，你自己找。”

    

    陈末接过两块玉佩，断口处红光亮起，却无法相连。

    

    “还差一块。”母亲说，“找到你奶奶那块，三块合一，去祭坛中央拔刀。刀一拔，肉芝就死。这里所有被困的人，都能解脱。”

    

    “那你呢？”

    

    母亲没有回答，推着他走向后门。小门已经拉开，门外是土道。

    

    “妈已经死了。”她把他推出门，“死了的人，不用再死一次。”

    

    陈末站在门外，一只脚跨出，回头望去。

    

    母亲站在门边，半张脸埋在阴影里，像极了刚才的墙中人。

    

    “妈。”

    

    “走吧。”

    

    门在身后关上。

    

    门外是狭长的土道，壁上插着发光的人骨，每一根都刻着“陈”字。

    

    通道尽头，是一扇石门。

    

    推开石门，圆形大厅豁然开朗。

    

    中央，躺着一块巨大的肉。

    

    直径十几米，高出地面一人多高，一起一伏地呼吸。表面布满跳动的血管，裂开的口子里，伸出手、脚、头颅、半截躯体。

    

    肉芝的顶端，插着一把刀。

    

    和祭坛上那把，一模一样。

    

    这就是肉芝。

    

    陈末僵在原地，无法移动。

    

    肉芝的裂口处，探出一张脸。

    

    是母亲的脸。

    

    脖子像橡皮般拉长，伸到他面前，嘴唇轻动：

    

    “阿末，拔刀。”

    

    母亲的脸从肉芝里伸出来，脖子越拉越长，停在陈末面前。

    

    “阿末，拔刀。”

    

    话音未落，身后传来脚步声。

    

    咚。

    

    咚。

    

    咚。

    

    整齐、沉重，像军队踏步，震得地面微微颤抖。声音从入口、从墙洞、从四面八方涌来，越来越近。

    

    “快跑！”