他死死盯着秦风，像在看一个刚从飞碟里走出来的外星人。
嫌来的人不够多？
这是人话吗？那是环球唱片！是Lady Gaga的东家！能把全纽约百分之九十的音乐人逼疯的顶级厂牌！
“秦……我的兄弟，”汤姆吞了口唾沫，声音都变调了，“你是不是吃泡面把脑子吃咸了？你知道你在说什么吗？那是Interscope！”
“所以呢？”秦风把空碗放进水槽，打开水龙头，水流声哗哗作响，“只来一个买家，叫‘通知’。来两个，叫‘谈判’。来三个以上……”
他关掉水龙头，转过身，嘴角噙着一丝若有若无的笑意。
“那才叫‘拍卖’。”
汤姆彻底说不出话了。
他感觉自己和秦风之间，隔着一道无法逾越的鸿沟。他看到的是一张能改变命运的彩票，而秦风看到的，是一整盘即将被他亲手掀翻的棋局。
口袋里的诺基亚又开始震动，像一条被踩了尾巴的蛇。
汤姆看了一眼来电显示，下意识地递给秦风，表情古怪：“Mark。”
秦风擦干手，接了过来。
“秦！我的上帝，你终于接电话了！”
听筒里传来的，不再是那个油腻、傲慢的咆哮，而是一种被极力压抑着的、近乎谄媚的急切。
“是我。”秦风的声音没有一丝波澜。
“你现在有空吗？立刻来Marquee一趟！不，你在哪？我派车去接你！”Mark的语速快得像在报菜名。
“有事？”
“有！天大的事！”Mark顿了顿，似乎在斟酌用词，最后干脆撕掉了伪装，声音压得极低，“Interscope的人在我的办公室里，从凌晨坐到现在！点名要见你！秦，之前是我们不对，是我有眼不识泰山！你回来，条件你开！什么都行！”
秦风把手机拿远了点，避开那带着唾沫星子的热情。
他看了一眼墙上那已经停摆的挂钟。
“晚上十点，我会过去。”
“太晚了！他们等不及……”
“那就让他们等。”
秦.风说完，没给Mark任何反驳的机会，直接挂断了电话，把手机扔回给汤姆。
整个过程，他的表情平淡得像在订一份披萨外卖。
汤姆捧着手机，感觉那塑料外壳烫得惊人。
……
晚上九点五十分，第十大道。
纽约的雨夜，霓虹灯的倒影在湿漉漉的柏油马路上被拉长、揉碎，像一幅被打翻的油画。
一辆黑色的林肯城市加长轿车，悄无声-息地停在秦风那栋破公寓楼下。这辆通常只出现在华尔街或者首映礼上的车，与周围遍地的涂鸦和溢出的垃圾桶格格不入，引得几个街头混混吹起了口哨。
秦风穿着那件干净的白T恤和黑色连帽衫，拉开后座车门，坐了进去。
汤姆跟在他身后，动作僵硬，坐上真皮座椅时甚至不敢把整个屁股都放下去。
车内，沉默得可怕。
开车的司机是Mark的亲信，那个平时眼高于顶的壮汉，此刻却通过后视镜，小心翼翼地观察着后座这个亚裔年轻人。
“秦……我们这是……”汤姆紧张地搓着手。
“赴宴。”秦风靠在后座，闭上了眼。
十分钟后，车没有开向熟悉的后巷，而是稳稳停在了Marquee夜店的正门口。
门童拉开车门。
Mark正站在门口，亲自等候。他换了一身崭新的西装，头发梳得油光锃亮，脸上的笑容挤得褶子都能夹死蚊子。
看到秦风下车，他几乎是小跑着迎了上来，热情地伸出双手：“秦！你终于来了！欢迎，欢迎回家！”
“家？”秦风瞥了他一眼，没跟他握手，径直朝里走去。
Mark伸出的手尴尬地停在半空，但他毫不在意，连忙收回来，在前面引路，腰都比平时弯了三十度。
周围，那些曾经对秦风视而不见的保镖、服务生，此刻全都垂手肃立，目光里充满了敬畏和好奇。
这就是Mark要的效果。他要把秦风回归的场面，做给所有人看，尤其是做给里面那位等得快要不耐烦的大人物看。
国王归来。
这一次，走的不是后门，是铺着红毯的正门。
……
顶层VIP休息室。
这里比Mark那间充斥着雪茄味的办公室要奢华得多。厚重的波斯地毯，意大利设计师的沙发，墙上挂着不知真假的现代画。
一个穿着修身牛仔裤和深色夹克的白人男子正站在窗边，俯瞰着楼下舞池里疯狂扭动的人群。他约莫三十五六岁，金发打理得一