Marquee夜店的办公室里，气氛比刚开瓶的液氮还要冰冷焦灼。
“别他妈打了！线路要烧了！”
Mark通红着双眼，一把将响个不停的座机听筒狠狠砸在电话机上，发出“砰”的一声闷响。但一秒钟后，那刺耳的铃声又顽固地响了起来。
他一脚踹在办公桌上，桌面的威士忌酒杯跳起来，摔在地上碎成一地玻璃碴。
雪茄的烟雾弥漫了整个房间，烟灰缸里堆满了烟头，像个微型坟场。从昨晚后半夜开始，他就没合过眼。先是职业DJ论坛炸了，然后是各大音乐博客，再然后，是那该死的YouTube视频！
现在，电话从《乡村之声》的记者，打到索尼音乐的星探，甚至还有洛杉矶那边完全不认识的经纪公司。所有人都在问同一个问题：
“昨晚那个亚洲DJ是谁？！”
“把他给我！价钱好商量！”
“Mark，我们认识十年了，给我一个独家联系方式，我欠你个人情！”
人情？去他妈的人情！Mark现在只想把那个叫秦风的小子锁在地下室里，让他二十四小时不停地打碟！
他后悔了。
他后悔自己当初为什么只给了六百美金，而不是直接拿出一份该死的合同！
他后悔自己为什么会觉得那是个穷学生，而不是看出他是一座会走路的金矿！
“汤姆！汤姆·威廉姆斯！那个黑鬼的电话打通了没有！”Mark抓起对讲机，对着里面咆哮，声音沙哑得像是砂纸在摩擦。
“正……正在打，老板！”对讲机里传来一个战战兢兢的声音，“他好像没开机！”
“那就去他家！去他学校！把他从地底下给我挖出来！”Mark面目狰狞地吼道，“告诉他，让他找到那个中国小子！立刻！马上！价钱……让他随便开！只要他肯回来！”
说完，他无力地瘫坐在老板椅上，看着电脑屏幕。
YouTube页面，那个标题刺眼无比。
【上帝降临Marquee夜店……】
播放量：2,135,441。
Mark的呼吸一滞。两个小时前，这个数字还是一百五十万。
他死死盯着屏幕里那个模糊的背影，眼神贪婪又恐惧。
那不是上帝。
那是他亲手放跑的魔鬼。一个能让他一夜暴富，也能让他追悔莫及的魔鬼。
……
布鲁克林，日落公园区。
汤姆感觉自己像一颗被点燃的炮仗，正沿着第十大道一路炸向秦风的公寓。
他的诺基亚手机开机后，差点因为瞬间涌入的几十个未接来电和上百条短信死机。Mark的咆哮，朋友的追问，各种莫名其妙号码发来的询问……
但他顾不上了。
他手里攥着一份刚从报刊亭抢来的《纽约时报》，心脏跳得比昨晚的鼓点还快。
不是《乡村之声》那种地下周报！是《纽约时报》！全美国最有影响力的报纸！
文化版的角落，一个不起眼的专栏，作者是汉密尔顿。
汤姆不认识汉密尔顿，但他认识那个标题——《我们时代的莫扎特，藏在盗版软件和YouTube里？》
文章里没有提秦风的名字，却用最学院派、最严谨的笔触，解构了那首Rex。从音色选择到编曲结构，再到它对整个流行音乐审美的颠覆性。最后，那位教授用一种近乎忏悔的口吻写道：“我曾以为我站在知识的殿堂，却不知真正的神启，发生在贫民窟的二手电脑上。”
汤姆看不懂那些复杂的乐理分析，但他看懂了“神启”这个词。
他疯了似的冲上那栋破公寓的楼梯，楼道里回荡着他沉重的脚步声和喘息声。
“砰！砰！砰！”
他用砸门来宣泄自己的激动，那扇薄薄的门板仿佛随时会碎裂。
“秦！开门！出大事了！天塌下来了！”
门内没有任何回应。
汤姆急得满头大汗，又砸了几下，准备直接撞门。
门，悄无声息地开了。
一股廉价速食泡面的味道混杂着潮湿的空气扑面而来。
秦风穿着那件白T恤，头发还有些湿，手里端着一个缺了口的白色瓷碗，正用叉子卷起一撮面条。
房间的角落，一台小电视正播放着财经新闻，女主播用毫无感情的声调播报着：“……美国国际集团（AIG）昨日获得高达850亿美元的联邦紧急贷款，以避免其破产带来的系统性风险……”
世界的崩塌，与这一碗泡面的热气腾排斥又融合。
“你……你还在吃？！”汤姆瞪大眼睛，感觉自己像个冲进太平间宣布中了彩票的傻子。