林驰带着苏棉，凭借着刚刚获得的“语言通晓”技能，穿过了几条错综复杂、连导航都会迷路的巷子，来到了一片位于高坡上的土黄色建筑群前。
这里是高台民居。
当地人叫它“阔孜其亚贝希巷”，意为“高崖上的土陶人家”。
它就像是一座孤岛，耸立在吐曼河畔。
几百年来，维吾尔族人在这里世代聚居，依山而建。
房子一层叠一层，最高的甚至有六七层，却没有任何图纸，全靠工匠的经验和家族的传承，用泥土和杨木搭建而成。
“这房子……怎么看着有点像《哈尔的移动城堡》？”
苏棉仰着头，看着那些悬在半空中的过街楼、伸出来的木制阳台，还有看似摇摇欲坠却屹立百年的土木结构，忍不住感叹，
“感觉随时会动起来走掉。”
“这是生土建筑的奇迹，也是最后的标本。”
林驰指着那些没有使用一根钢筋水泥的墙体，语气里带着一丝惋惜，
“虽然看起来破旧，但非常坚固，冬暖夏凉。
不过……这里也是喀什最后的生土记忆了。
出于安全考虑，很多原住民都搬走了，只剩下一些老匠人还守在这里，守着他们的窑和土。”
两人沿着陡峭的坡道往上走。
这里比古城核心区安静得多，甚至有点荒凉。
没有了熙熙攘攘的游客和叫卖声，只有风吹过土墙的沙沙声，偶尔能听到远处传来的鸡鸣。
在一间半塌的院子前，林驰停下了脚步。
院子的大门虚掩着，里面堆满了红色的陶土，像是一座座小山。
一个头发花白的老人正坐在转盘前，全神贯注地捏着手中的泥巴。
他的手很粗糙，指甲缝里全是泥，手背上青筋暴起。
但那双手仿佛有魔力，又像是最精密的仪器。
一坨毫无生气的泥巴，在他的指尖旋转、拉伸、按压。
几秒钟的工夫，就像变魔术一样，变成了一个线条优美的陶罐。
“买买提大叔？”
林驰试探着用刚学会的维吾尔语喊了一声，虽然发音还有点生硬。
老人手里的动作没停，泥巴依然在飞速旋转。
他只是抬眼看了看这两个不速之客，眼神里带着几分警惕和疑惑。
“你们是谁？怎么找到这儿的？”他的维语带着浓重的口音，语速很快，但林驰居然神奇地听懂了。
“我们是游客，专门来找您的。”林驰笑着说，尽量让自己看起来真诚，
“听说您的土陶手艺是全喀什最好的，想来开开眼界。”
老人哼了一声，但眼里的戒备少了几分。
“现在的年轻人，谁还看这个。
都去买那些亮晶晶的瓷器了，没人喜欢这些土疙瘩。
又重又土，还不值钱。”
虽然嘴上这么说，但他还是侧了侧身，示意两人进来。
……
院子里摆满了各种各样的土陶制品。
有巨大的水缸，用来盛水或储粮；
有精巧的油灯，造型古朴；
有用来洗手的“阿卜塔帕”，壶嘴细长；
还有各种造型奇特的乐器，那是土陶做的鼓。
这些土陶没有华丽的釉色，只有泥土本来的红褐色，甚至有些还带着烧制时的火痕和烟熏的印记。
但那种质朴的美感，那种带着温度的手工痕迹，却让人移不开眼。
苏棉蹲在一个架子前，拿起一个小小的土哨子。
“好可爱。”她轻轻吹了一下，“呜——”，声音清脆悦耳，像是鸟叫。