不同于黑水镇、罗兹镇混合着马粪、泥浆与廉价威士忌馊味的肮脏空气，这里的街道铺着整齐的碎石，两侧的路灯在黄昏中亮起，像是两条笔直的火龙，一直延伸到伍尔夫庄园。
达奇·范德林德勒住了“伯爵”，一匹阿拉伯白马，总是闪烁着野心与狂热的眼睛，此刻却罕见地流露出错愕。
他微微侧过头，看着身旁的何西阿，压抑着嗓音说道：“这他妈见鬼了……何西阿，你看那些所谓的‘警察’。”
何西阿·马修斯，这个帮派里真正的智囊，此刻正眯着眼，打量着街道尽头一队正在巡逻的执法者。
这些人穿着深黑色的统一制服，甚至连皮靴都擦得锃亮，手里端的不是老旧的卡宾枪，而是崭新的温彻斯特1897和春田步枪。
更让何西阿感到脊背发凉的，不是武器，而是这些人的眼神。
这种眼神他在军队里见过，在赏金猎人的精锐里见过。
冷漠、警惕、像是在看猎物。
没有任何多余的动作，每一步都踏在点子上。
“这根本不是什么小镇治安官。”何西阿压低了帽檐，声音有些干涩，“达奇，这是一支军队。一支私人的、训练有素的军队。”
亚瑟·摩根骑在马上，手指习惯性地在枪套边缘摩挲。作为帮派的第一打手，他的直觉比野兽还要敏锐。
自从踏入黑石镇的地界，他就感觉有一百双眼睛盯着他们的后背。
被窥视、被锁定的感觉，让他浑身的汗毛都竖了起来。
“这地方不对劲，达奇。”亚瑟沉声说道，嗓音沙哑粗粝，“太干净了。干净得就像……澡堂。”
约翰·马斯顿则显得有些心不在焉。
他的目光落在街边一家面包店的橱窗上，摆着新鲜出炉的白面包，几个孩子正在店门口追逐打闹，没有乞丐，没有醉鬼，也没有随时可能响起的枪声。
“走吧，先生们。”达奇重新挺直了脊背，与生俱来的傲慢让他不允许自己在任何人面前露怯，“不管‘马修警长’变成了什么样，既然他发出了邀请，我们就去看看，他究竟卖的什么药。”
……
伍尔夫庄园，宴会厅。
长条形的餐桌上铺着雪白的桌布，银质烛台上的火光摇曳，将每一块牛排、每一瓶红酒都映照得如同艺术品。
索利德·斯内克——或者说现在的马修警长，正坐在主位上。
他没有像那些暴发户一样穿金戴银，只是穿着一件剪裁合体的灰色马甲，袖口挽起，露出了结实的小臂。
看到达奇一行人走进来，斯内克并没有起身，只是微微抬了抬下巴，嘴角挂着一丝让人捉摸不透的笑意。
“坐，各位。”斯内克的声音平稳而有力，听不出一丝敌意，“这一路风尘仆仆，想必都饿坏了。这是从圣丹尼斯运来的上等牛肉，尝尝。”
达奇拉开椅子坐下，目光如鹰隼般死死盯着斯内克。
他记得这个人。
在几个月前，这家伙还只是伍尔夫家族一个不起眼的跟班，一个点头哈腰的下人。
可现在？
沉稳如山的气场，那种掌控生杀大权的从容，简直判若两人。
“马修。”达奇开口了，语气中带着惯有的戏剧腔调，“我得承认，你把这地方……收拾得不错。比我想象中要像样得多。”
“只是做了些微不足道的工作。”斯内克切下一块牛肉，放进嘴里细细咀嚼，动作优雅得像个老派贵族，“秩序，达奇先生。这个世界需要秩序。混乱或许能带来一时的自由，但只有秩序，才能让人活得像个人。”
“秩序？”达奇冷笑了一声，身体前倾，“秩序通常是枷锁的代名词。我们这种人，生来就是为了打破枷锁的。”
“那是以前。”斯内克放下刀叉，端起酒杯晃了晃，暗红色的酒液在杯壁上挂出一道道痕迹，“时代变了，达奇。平克顿侦探社的人数比五年前翻了一倍，联邦的法律正在像蜘蛛网一样覆盖每一寸荒野。你们还能往哪里跑？大溪地？还是澳大利亚？”
这句话像是一根刺，精准地扎进了在场每一个人的心里。
亚瑟低头切着盘子里的肉，看似漫不经心，实则耳朵竖得比谁都高。
何西阿则轻轻叹了口气，眼神复杂。
斯内克观察着众人的反应，突然抛出了一个重磅炸弹。
“留下来吧。”
斯内克看着达奇，语气诚恳，“黑石镇需要像你们这样有身手的人。不管是枪法还是胆色，你们都是顶尖的。”
“达奇，我可以给你一个副警长的位置。薪水是你想象不到的数字，而且，在这里，没人会追究你们在黑水镇或者其他什么鬼地方干过的事。只要在这个镇子上守我的规矩，你们就是合法的。”
“至于亚瑟、何西阿、约翰…