五百米。

    安德森的视野中，那座巍峨的漆黑高塔，仿佛近了一些，又仿佛依然遥不可及。

    他的肺，如同两个被扎破的风箱，每一次吸气，都带来火烧火燎的剧痛，以及浓郁到化不开的血腥与真菌腐败的混合气味。

    那种气味，已经不仅仅是闻到了——它像是粘稠的液体，顺着每一次呼吸灌进他的肺叶，沉淀在胸腔深处，成为他身体的一部分。

    他的喉咙里，有铁锈的味道。

    那是血。他自己的血。

    也许还有别的什么——那些被他斩杀的蕈人喷溅出的菌液，那些在空气中漂浮了太久、终于被他吸入的孢子残余。

    它们在他体内燃烧，被圣力灼烧成灰烬，但那种灼烧本身，也在一点点地消耗着他。

    他的双腿，如同灌了铅。

    每一步踏在粘稠的菌毯上，都要花费比平时多一倍的力气，才能从那些仿佛拥有生命、试图缠绕、拉扯他的紫黑色物质中拔出来。

    菌毯在吃他——那些细密的菌丝如同无数只无形的手，死死攥住他的脚踝、小腿，试图将他拖入那片永恒的紫黑之中。

    每一次抬腿，都能感觉到皮肉被撕扯的痛楚。

    他的双臂，早已失去了知觉。

    只剩下机械的、重复的挥剑、格挡、劈砍的动作。

    肌肉在哀嚎，骨骼在呻吟，肌腱在拉伤的边缘反复摩擦。但他握剑的手，依旧稳如磐石。

    连他自己都数不清自己已经战斗了多少年了。

    每一次挥剑，每一场厮杀，每一个倒在他剑下的异端，都在这一刻汇聚成某种本能。

    他的手，已经不再需要大脑的指令——它们自己就知道该怎么做。往左，往右，上撩，下劈，横斩，直刺。

    就像呼吸一样自然。

    就像祈祷一样虔诚。

    前方，依旧是无穷无尽的紫色潮水。

    蕈人倒下一个，就有两个从菌毯中站起。

    倒下两个，就有四个补上。

    它们沉默着，迈着沉重的步伐，如同一道不断自我修复、自我增殖的血肉城墙，挡在他与那座高塔之间。

    他的身后，已经留下了一条由尸体铺成的路。

    多少头了？

    他不知道。

    五百？一千？两千？

    计数早已失去意义。在这片被死亡笼罩的土地上，唯一有意义的，只有方向。

    向前。

    只有向前。

    ---

    三百米。

    安德森的喘息声，更加粗重了。

    他已经听不见别的声音了。

    那些曾经充斥战场的惨叫、嘶吼、爆炸、枪声，不知何时，已经全部消失了。

    也许是他的耳朵在充血后听不到了，也许是那些声音本来就已经停止了，

    那些溃逃的骑士与神父们，要么已经逃远，要么已经被菌毯吞噬，化为了这片紫黑色的一部分。

    只剩下他一个人。

    一个人，在这片尸山血海之中，独自前行。

    他的视线，开始出现模糊的重影。

    汗水、血水、菌液，混合在一起，流进他的眼睛，带来一阵阵灼痛。

    那灼痛是好的——至少让他知道，自己还活着，还在感受。

    他用力眨了眨眼，用破烂的衣袖胡乱抹了一把脸，试图让视野清晰一些。

    衣袖擦过脸颊时，带下一块什么东西。

    也许是干涸的血痂，也许是别人溅在他脸上的碎肉。他没有看，也没有在意。

    脚下，是一具刚刚被他劈成两半的菌毯宿卫的残骸。

    那东西庞大身躯还在微微抽搐，背部的孢囊丘已经停止了释放孢子，但周围弥漫的菌雾，依旧让空气变得粘稠而压抑。

    它的残骸横在菌毯上，如同一座正在腐烂的小山，散发着刺鼻的腐败气味。

    安德森踏过它的尸体。

    就在他抬腿跨过那半截身躯的瞬间，他的脚下一滑——菌毯上覆盖着一层湿滑的粘液，不知道是他自己的血，还是那些蕈人流出的菌液。

    他的身体猛地向前倾倒，脚步一个踉跄，差点摔倒。

    千钧一发之际，他用铳剑撑住地面，才勉强稳住身形。

    剑刃刺入菌毯，发出“噗嗤”一声闷响。

    他能感觉到，无数菌丝正顺着剑刃往上攀爬，试图侵蚀这柄陪伴他多年的武器。

    他猛地一抽，将剑拔出，带起一串紫黑色的粘液。

    稳住身形后，他低头，看了一眼自己的左腿。

    那里，不知道什么时候，被一道锋利的菌骨碎片划开了一道深深的口子。

    伤口从膝盖下方一直延伸到脚踝，皮肉翻卷着，露出里面隐约可见的惨