顾承厄转身那一刻，祠门内那团灰白光又轻轻鼓了一下，仿佛在喉咙里咽下一口气，记住了他方才停步的位置。
刀疤被他按进影子里，肩背绷得发硬，连呼吸都放得极轻。
那条垂下来的灰线已经缩回雾里，可顾承厄知道——它不是退了，是把“钩”的方向收进了账里。
他不再回望，只沿着来路的阴影走。脚下不踩红毡、不踏香灰，连路边那几块被香烟熏黑的石头都绕开；梁端灯纹压得更稳，像一盏灯不去照亮自己，反而把自己从光里抹掉。
雾里偶有细响。
不是风，是“嗒”。
像算珠碰账盘，隔着雾，隔着土，把他们的步子一下一下记进某个看不见的簿子里。
刀疤忍不住压着嗓子：“少爷，那东西……跟着？”
“跟。”顾承厄只回一个字。
刀疤咬住后槽牙，手指扣在刀鞘上，却被顾承厄轻轻一按，按回去。
“别拔。”顾承厄道，“你拔刀，它就有了‘你要抵税’的由头。它最喜欢把人逼到‘不得不动手’。”
刀疤一怔，汗从鬓角滑下去：“那就这么让它记着？”
顾承厄脚步不停：“让它记我的‘走’，别让它记你的‘杀’。账上每一笔字，都是它来讨债的路。”
说话间，雾薄了一线，前方村道上有几盏昏黄灯火，顾宅那堵旧墙的轮廓终于透出来。
墙外的灰草被夜露压得伏地，像一圈圈低头的影子。门匾下，沈青萝早站着，袖口攥得紧，指节发白。
她看见顾承厄的那一瞬，眼里先是一松，随即又被雾里那股冷意逼得更紧。
顾承厄抬手，示意她别问，先进门。
门闩合上，宅里那点人气才像被捂住的炭，重新透出一点热。可那热也很薄——薄得像只够照账桌的灯。
“把账桌搬出来。”顾承厄一进堂屋就开口。
刀疤忙去搬那张旧木桌，桌腿磨得发亮，是顾家这些年用来算粮、算药、算人情的地方。
沈青萝跟着进来，声音压得极轻：“祠堂那边……真要动手？”
顾承厄把薄册放在桌面，指尖在封皮上一叩，梁端灯纹微微一亮，像灯芯稳稳立住。
“不是动手。”他看向她，“是动账。”
沈青萝抿了抿唇，眼底仍有惧意，却没有躲。他看得出来：她怕的不是疼，是怕自己有一天连“怕”的资格都被抽走。
顾承厄把那枚刻着“税”字的小石镇从袖中取出，放到薄册旁边。
石镇落桌无声，可屋里三个人都觉得像落了一记闷锤。
“祠门口压契的镇物。”顾承厄道，“它写的是‘税’。”
刀疤一听，眼里凶光翻涌：“他们真当自己是官！”
顾承厄却没接这句怒，他只是把薄册翻开，照着记忆把祠前看到的细节一条条写下：无字木牌、柳字钉、红纸契角的折痕、门槛暗痕的形状、泥塑神像的站位……写得极冷静，像在给一桩命案立卷。
写到最后一行，他停笔，抬眼看向二人。
“柳家要做的不是收三成。”顾承厄道，“是把‘收’这件事钉成规矩。钉久了，人以为这是天经地义；旧神残响也以为这是它本该收的税。”
刀疤憋着气：“那咱怎么办？拆了那块牌，拔了柳字钉？”
顾承厄摇头：“拔钉是硬碰。你拔，它就把你当成‘毁税’。旧神残响不讲理，只认契路。它不会先去找柳家问，是谁立的税；它会先把‘毁税的人’折寿，折到所有人跪回去。”
沈青萝低声：“那就只能看着？”
“找破口。”顾承厄把石镇推到灯下，“契既然写‘税’，就一定有‘税路’。税不是供奉，供奉是献给神；税是交给‘收税的人’，再由‘收税的人’转出去。”
刀疤愣住：“转出去？转给谁？”
顾承厄没答，只用笔在纸上写了四个字——
**收、记、转、索。**
“旧神残响认得‘谁来收、谁来记’。”顾承厄的笔尖点在“收”与“记”上，“柳家把名字钉在收款口，等于把自己钉成了‘收与记’。可‘转’这一步，未必牢。”
沈青萝一怔：“你的意思是……让他们转不出去？”
“让他们转不成。”顾承厄道，“转不成，旧神残响会觉得这笔税‘不到账’，就会沿着税路找——找不到该去的地方，它才会回头咬‘立税的人’。”
刀疤听得胸口起伏，终于明白那股冷劲从哪来——少爷不是要跟神硬扛，是要让柳家自己站到神的牙口上。
顾承厄合上薄册：“今晚你去镇上，不找柳家，不找祠堂，去找两样东西。”
刀疤立刻应声：“少爷吩咐。”
“一，镇诡司的名