不是风。
风再凉，也不会像算盘珠子一样，有节奏地从木头缝里滚出来。
“嗒。”
“嗒嗒。”
声音从门槛那条线后头传来，贴着地，贴着人的脚踝绕了一圈，最后停在正堂门口——停得极稳，像账房先生把算盘往柜台上一放，开账了。
顾青山下意识后退半步，脚跟撞到长凳腿，“咯”一声脆响，把众人的心也撞得一跳。小满更是把手死死攥住衣角，指节白得发青。
顾承厄却没动。
他站在灯火里，灯火照得出他袖口的褶、腕上干涸的血痕，却照不出门槛外那团阴影的底。
阴影又退了半寸。
退到门槛外沿时，忽然像一张被撑开的薄纸，起了褶皱，褶皱里慢慢“挤”出一个人的轮廓——不高，瘦得过分，肩窄，头低着，像永远在看账本。
它没有脸。
或者说，脸的位置是一块暗得发亮的木头面，木纹一圈圈，像旧槐的年轮；年轮中央钉着一颗小小的铁算盘珠子，珠子一转，便像眨了一下眼。
“顾宅。”它开口。
声音不是从喉咙里出来的，像从门槛下的缝里渗上来，带着木屑的干涩，又带着纸灰的冷。
“立规。落印。内账。”
它每说一个词，算盘声便轻轻一响，像在点数，像在记账。
顾守义喉结滚了一下，想说话，又被顾承厄抬手压住。顾承厄目光不移，只盯着门槛那条线：“内账怎么开，你说。”
门槛诡的“脸”——那颗珠子——转了转，像在笑，又像在估价。
“养三日。”它说，“三日，灯不灭，门不跨夜，血不撒槛，名不出嘴——规矩守住，我不越线。”
“第三日夜，开月账。”
它停了一下，算盘声骤然密了一瞬，像有人指尖飞快拨珠。
“每月一炷——活人香。”
三个字落下，正堂的灯火明显缩了一圈，火苗像被无形的手捻了一把，细得发白。
顾晚棠猛地抬头：“什么叫活人香？”
门槛诡没有看她，只看顾承厄：“活人香，供活命。”
“取一人——一口气，一滴血，一段名。三样齐，香才‘活’。”
“香点在我槛上，燃完，账平。”
顾青山脸色唰地白了：“一口气……一滴血……一段名？这、这不是要人命吗？”
门槛诡算盘声轻轻一响，像是在纠正账目：“要的是供。供则借命。”
“借一月，护一宅。你们住，便是你们欠。”
顾守义声音发干：“若不供？”
门槛诡把算盘声拨得很慢，慢得人心口发紧：“不供，折寿。”
“家主先折。再折内账。折到够数，账止。”
“折不够——索命。”
最后两个字落下，门槛外沿的阴影忽然往里“伸”了一寸，像一只无形的手探过来摸灯火的边，试探契约的底线。
顾承厄终于开口，声音平静得像在报账：“槐影宅旧主欠你什么？”
门槛诡的珠子一转，算盘“嗒”地一响：“旧主欠‘槐’。”
“欠槐影香火。欠槐影门槛。欠槐影的——门内人头。”
它说得直白，直白得像拿账本摔在柜台上：你别问为什么，欠条在这儿。
顾承厄却只问一句：“欠条呢？”
门槛诡沉默了。
那沉默里，算盘珠子不响了，正堂的温度却更低，像一根细线绷到极限，随时会断。
顾承厄抬手，指了指侧柱上贴着的《宅规契》：“契在这儿。你认了印，才有内账。既是内账，就按内账算。”
“你要活人香——可以写条款。”
“写清楚：取谁的气，取多少血，取哪段名。写不清楚，你就是散账——我不认。”
门槛诡的阴影又颤了一下，那只“探”进来的手像被针扎似的，立刻缩回门槛外。
它不是怕顾承厄这个人。
它怕“写清楚”。
这世道，最能剐诡的，不是刀，是字。
门槛诡的声音压低了一分：“写清楚，香就不活。”
“活人香，要‘不明不白’。”
它像是在陈述一条老规矩：你想讨价还价？行，但你别把价码写死。写死了，讨债就讨不到油水了。
顾承厄眼神更冷：“那就免谈。”
顾青山急了：“承厄！它说折寿先折你——”
顾承厄没回头，只淡淡一句：“折我也比折别人强。”
顾守义听得心口一震，像被人用钝刀剐了一下。他张了张嘴，最终只吐出四个字：“别当孽