墙上的影子还在数。
一、二、三、四、五……
每一个数落下，屋里就冷一分，冷得连木梁都像要结霜。门外那两声“叩”之后，再无动静，可那股被人盯着脊背的感觉却更重了——仿佛门槛那条线后头站着个铁算盘的账房先生，手里捻着珠子，耐心等天亮。
顾承厄坐在案前，背脊挺得笔直，指腹摩挲着那枚旧契根上剥出来的“槐”字残痕。
他不怕它数。
他怕的是：它数的是“人头”，可最后要讨的，是“规矩”。
无主之宅，规矩散；规矩散，就只有命硬的人能活。可他顾承厄从来不信命硬——他信账硬，信契硬，信规矩能把鬼也压进账本里。
墙角那“第五影子”额头封条轻轻鼓了一下，又瘪下去，像纸下有东西在呼吸。它不敢撕封条，却在“记”。
顾承厄低头，炭条在纸上落下，先写大字，不写花话：
——《顾氏家规契·宅规》。
“宅规”两个字落下时，油灯火苗一抖，像有人把灯芯往下按了一点。墙上那一排影子也顿了顿，数到“六”时卡了一瞬，像算盘珠子被卡住了槽。
它们不喜欢“规矩”这两个字。
这就对了。
顾承厄没有抬头，只把旧契根压在纸角，像用一块旧账根镇住新账。他用炭条往下写，字不求工整，只求硬、求直、求能落账。
第一条，他写得最慢。
**一、门槛夜禁：日落后，宅中之人不得跨出门槛；日出前，宅外之人不得跨入门槛。若有急事，须先告灯、告香，不得以口唤名。**
写完“门槛”二字时，门外忽然又轻轻“叩”了一声。
像在嘲笑：你写你的，我敲我的。
顾承厄手指在门闩上压了压，声音低得像贴着木头说话：“你爱敲就敲。规矩立了，你敲也得按规矩敲。”
他继续写第二条。
**二、灯火不外借：宅灯只照宅内账，不照外人命。宅内之灯，不得借出；宅外之灯，不得借入。**
这条写到“不得借入”时，油灯火苗忽然稳了，稳得像被一只看不见的手扶住。墙上影子那种“挪到光照不到处去”的窸窣声也轻了半分。
顾承厄心里明白：灯火，是“界”。
借灯，等于把界借出去，把账借出去；那账房最爱这一口。它今夜数人头，就是在找“灯界”的漏洞——谁一软，把灯递出门去，谁就是把自己的命押到门槛外去。
第三条，落笔更重。
**三、供桌不空：宅中正堂供桌，香火不断，清水常置，供碗不空。若无供品，以米代之；若无米，以盐代之；若盐亦无，以一盏清水代之。**
写到“清水代之”时，屋里那股冷意竟缓了一线，像冻住的空气被人用热气轻轻烘开。顾承厄抬眼扫了一下墙角——那“第五影子”轮廓又淡了一点，像被什么东西压了下去。
香火，是债。
供桌空了，等于告诉这宅：你欠着，没人认；没人认，诡就来认，来替你“收”。
第四条，他停了停，抬头看向内间的方向。
顾晚棠的门缝下没有光，她应当是按他说的，躺着不动、不做梦也不说话。可他仍记得她脚踝那圈黑痕——像细绳勒过。那不是伤，是“记号”。
账房记过她。
顾承厄低下头，写：
**四、子时不照镜：子时前后，宅中镜器覆布，面不照影；若有需梳洗，以清水代镜，不得对镜唤名。**
写完这一条，他把炭条放下，伸手捻了捻灯芯，火苗微缩，又稳稳立住。他靠在椅背上，听墙上影子继续数。
它们还在数，但节奏变了。
不再像先前那样一数一冷、一数一紧；更像是被迫在一张新账上找漏洞，找不到就只能硬着头皮把数往下续。
顾承厄把纸翻过来，又补了两条短的，像钉子一样钉进木头里：
**五、夜不应名：日落后，宅中之人不得以口唤名、应名；若需传话，以拍手三下、敲桌一下代之。**
**六、夜不出声：夜半不得高声哭喊、争吵；若伤痛难忍，以布塞口，不得将“疼”送出门槛。**
他写到这里，才缓缓吐出一口气。
不是松懈，是把一整夜绷紧的线稍微放一放——因为“规矩”写出来了，下一步就不是他一个人的事了。
规矩若只写在纸上，只算“文”；要它真压得住宅里的诡，就得变成“契”，变成人人按手印、人人认账的契。
血缘可承载。
既然血能承载代价，血也能承载规矩。
门外忽然又“叩”。
这一次，敲得很轻，却敲了三下，像学他写的