“咔——”
像是骨头被硬生生折进了影子里。那打手整个人后仰着被拖走，腰以下先没了，紧接着是腰、胸、喉——他还在挣，还在喊，可喊声像被一层潮湿的纸糊住，越往后越闷，最后只剩喉咙里“嗬嗬”的漏气。
影子一合，地上只剩一只鞋，鞋口还在轻轻抖。
后面两个打手脸色瞬间发青，想退，却像踩进了看不见的泥里——他们的影子同样鼓起，黑水似的翻涌，沿着裤脚往上爬。
“救、救我！”其中一个抡刀往地上砍，刀刃砍进自个儿影子里，却像砍在水里，溅不起半点东西。反倒是刀柄一沉，像被影里什么东西攥住了，反手一扯——
他整个人扑倒，脸贴地的那一瞬，影子里伸出的纸刃般的指甲在他颈侧一划。
血没喷出来，像被抽走了热气，只渗出一线黑红，转眼就被影子舔干净。那打手眼珠子瞪得老大，喉咙里发出短促的“呃”，人就软了。
顾青山站在火灰旁，脸上的血色一点点退，手指的伤口还在冒血，却顾不上疼。他下意识去抓顾承厄的袖子，声音抖得不成句：“它、它真吃人了……”
“不是吃人。”顾承厄盯着那片翻涌的影，语气冷得像在对账，“是扣账。灯饿疯了，谁送上门谁先记账，先从肉身扣。”
顾守义握紧刀鞘，眼神发狠：“梁家这帮畜生，活该。”
巷口外，更多脚步声已经逼近，铁器撞击声一下比一下近。梁家的打手不是三四个，是一队——他们本来是来“拖人”的，现在却成了送上门的肉票。
而那道一直停在巷口黑暗边缘的身影，终于迈进来一步。
冯点灯。
他穿得不见多贵气，却干净得过分，像和这条无灯巷格格不入。肩上背着一只旧木匣，匣口缠着细麻绳，绳结打得规整，像把什么规矩捆在里面。
他没去看被拖进影子里的梁家打手，只看那截被镇灯钉压着、暗得发青的旧灯芯。
那眼神不是害怕，是贪。
“收手。”冯点灯开口，嗓子很平，像点灯铺里报价，“别再烧了。灯芯要活的。”
顾承厄没回头，手仍稳稳握着镇灯钉，掌心焦痕痛得钻心。他听见冯点灯的声音，反倒更确定了一件事：梁家请的不是打手头子，是个懂规矩、也敢钻规矩空子的人。
“你的人在被拖。”顾承厄淡淡道，“你不管？”
冯点灯笑了一声，像听到外行话：“梁家的命，跟我没账。灯吃的也不是我。”
话音落下，他抬手，从木匣里抽出一截细长的铜针，针身发旧，针尖却亮，亮得像刚从香火里淬过。
他蹲下身，距离旧灯芯不到三步——这个距离，正好卡在影子翻涌的边缘。那些黑手像有规矩似的，没立刻伸向他。
冯点灯用铜针在地上点了三下。
“咚、咚、咚。”
声音不重，却像敲在某本账册的封面上。巷子里那点“正常的黑”忽然一紧，像有人把一层薄膜又拉回来了。
顾青山只觉得耳朵里“嗡”一声，像又听见了上一刻供奉票翻动的沙沙，只不过这回更细、更密，像有人在暗处重新装订票根。
顾承厄眼神微沉：这不是硬拼，这是要“接手”。
冯点灯把铜针尖轻轻抵在自己拇指上，微一用力，针尖刺破皮肉，血珠渗出来。他没让血滴落，而是把血沿着针身一抹，抹出一道细细的红线。
随后，他把那铜针往旧灯芯方向一送，像要给灯芯“穿线”。
“旧灯旧账，得有人做账主。”冯点灯声音依旧平，“你们烧票断供，断得好——可断到一半，账就会反咬。梁爷要的是灯芯，我要的是账法。你们这点人命，不够它咬几口。”
顾守义忍不住往前踏了一步，刀鞘一抬：“你敢动它？！”
冯点灯头也不抬：“你动，我就让它先点你名。你信不信？”
顾守义脚步一滞。
不是他怂，是那影子里刚吞人时的闷响还在耳边——那不是刀能砍开的东西。
顾承厄却在这时开口，声音不高，却像把算盘珠子一颗颗拨响：“你想接管旧灯芯，用什么名义？”
冯点灯终于抬眼，眼神落在顾承厄手里的镇灯钉上，停了一瞬，像在衡量这钉子值多少命。
“名义？”冯点灯笑，“灯只认三样：供奉、血、名。供奉你们烧没了，血我有，名——我也有。”
他说着，忽然提高声调，像是在对灯宣读什么：
“冯——”
这一声出口，巷子里的黑像被针扎了一下，猛地抽紧。
顾青山的后颈汗毛炸起：这是要“点名”。
点名不是喊一声就算，是把名当作票根递上去，让灯“记账”。