不是冷——是带着香灰与潮土的闷，像有人把一盆没熄透的香脚埋进泥里，又用脚碾碎，逼着烟从地缝里钻出来。
顾承厄把油纸包按在胸口，镇灯钉隔着衣料仍旧冷，冷得像一条贴肉的铁蛇。那行字还在他脑子里回响——“镇灯者，先镇己魂。”他没再多想，只把它当作一条规矩记在心里：凡是能镇别人命的东西，先会掂你自己的命够不够重。
马六把库房门从外头合上，铜锁“咔”地一声落下，像把某种不该外泄的气息也锁回去了。他搓了搓手，低声催：“走快点。今晚开灯前，巷口会热闹。”
顾守义走在前头，肩膀绷得很紧，像随时要回头揪住马六问个明白；顾青山落后半步，手里把那张契纸折好，塞进怀里时指尖还在微微发抖——不是怕，是撑着不让自己露怯。
顾承厄没催，也没回头。他走得不快，却每一步都像在踩点：街口、巷口、墙根、灯笼影子落下的角度……他把这些都当账目记，记在脑子里，免得入夜后无灯巷的“灯影”把人当成糊涂账一笔抹掉。
镇诡司库房在县衙后街，出门往东拐，便是香行一条街。白天看着不过是卖香卖纸卖灯笼的铺子，到了傍晚，门口多了几盏半人高的灯，灯罩上画着符纹，灯芯不冒烟也不跳火，只是稳稳亮着，像在告诉路过的人：这条街的“光”是有主的。
走到街口时，马六脚步忽然慢了半拍。
他眼皮跳了跳，像看见什么不该看见的东西，嘴唇一抿，声音压得更低：“你们……别抬头，看路。”
顾守义嗤了一声：“镇诡司的人还怕街上？”
马六没回嘴，只把帽檐往下压，像要把自己的脸从这条街的灯影里摘出去。
顾承厄却抬了眼。
街口那盏最大的灯下，站着一个人。
那人穿一身深青长衫，衣角干净得不像走在泥路上的人；领口别着一枚小铜灯牌，灯牌上刻着一个“梁”字。最扎眼的是他手里那截香——香不长，却粗，点着一星火，烟直直往上，不散不飘，像被一根无形的线牵着，正对着天。
他站在灯下不动，灯影却像活的，从他脚下缓缓往外铺，一寸寸把街口的光压暗。
周遭铺子里原本有人在收摊，听见这边动静，纷纷把门板合上，连“咣当”的响都刻意放轻。几只猫从屋檐跳走，连尾巴都夹着。
那人看着顾承厄，笑得很淡，像在看一张欠条：“顾账房。”
马六立刻上前半步，笑得比哭还难看：“冯、冯香头……您怎么在这儿？今儿不是梁家祭灯么？”
“祭灯？”那人——冯点灯——抬起手里那截香，香火一点不抖，“祭灯哪有看灯有意思。”
他目光落在顾承厄胸口，像能穿透衣料，看见油纸包里的钉。
“镇灯钉出库了。”冯点灯慢悠悠道，“马六，你这手脚，越来越利索。”
马六额头见汗，嘴上还硬撑：“是、是……按规矩出库，手续全……”
“规矩？”冯点灯打断他，笑意更浅，“规矩是给没本事的人抱着过冬的。你有梁家的灯罩罩着，才敢说规矩。”
马六脸色一下白了，像被人当众揭了底。
顾守义往前一步，压着火：“你是谁？拦路做什么？”
冯点灯这才把视线从油纸包挪开，扫了顾守义一眼，像扫过一件不值钱的旧货：“顾家那位叔父？我听过你。拳头硬，脑子也硬。可惜硬的人，折得也快。”
顾守义肩膀一沉，拳头已经攥紧。
顾青山伸手按住他，声音发涩却还算稳：“梁家香头，何必当街为难？”
冯点灯笑了笑：“为难？我只是来看一眼——看看传说里的‘厄债人’，是不是又想借点不属于自己的东西，逆一逆命。”
“借钉逆命。”他把这四个字说得很轻，轻得像一句闲话，却又像一根针，挑开人心里最怕被戳破的那层皮。
街口的灯忽然“噼”地响了一下，灯罩内的光像被什么东西吸了一口，暗了一瞬又亮起来。
顾承厄没动。
他甚至没把手从胸口挪开，只平静地看着冯点灯：“梁家香头，站在镇诡司库房门口说这些，不怕把镇诡司也拖下水？”
冯点灯听了，反倒笑出声来：“你这账房，倒是会抬人压人。”
他指尖轻轻一弹，那截香灰掉下一点，落在地上，却没有散开，而是像一粒烫铁，落地时“滋”地一下，把青砖烫出一个浅浅的黑点。
“镇诡司算什么？”冯点灯的声音不高，却像能顺着灯影钻进每个人耳朵里，“他们只是管账的。真正点灯的，是我们。”
他转头看向街两侧闭着的门板，像对着整条街宣告：“这条街的灯，梁家点；这条街的命，梁家也能点。”
马六缩了缩脖子，连呼吸都不敢大。