火把的光退到门外，差役脚步声渐远，风一灌进来，供桌上的香烟又细又直，像被人掐着脖子拎着走。
院里四个人谁也没先开口。
顾守义背靠墙，肩胛一抽一抽地疼，仍硬撑着不让自己弯腰；顾小满抱着膝盖，眼睛盯着门槛外那片黑，像怕黑里会再钻出一只“收利息”的手；顾青山把账本抱得紧，指节发白。
顾承厄把院门合上，门闩落下那一声“咔哒”，像给所有人补了一道薄薄的底气。
“司里点名要我去。”他转身，声音不大，却稳，“还要一个都不能少。”
顾守义咬着牙笑了一声：“他娘的，这是拿你当人质用。要你去引灯，要你家人一起去当添头。”
顾青山喉咙动了动，低声道：“不是添头……是血缘。”
他抬眼看顾承厄，眼里那点读书人的清亮里掺了疲惫和恐惧：“那东西上门讨利息的时候就说了，血缘最稳。无灯巷若真要‘开灯’，它点名不会只点你一个，它会顺着线点。”
顾承厄没否认，只把包里那份契文按得更深些，像把一把刀压回鞘里。
“所以更不能让他们牵着鼻子走。”他停了停，目光从三人脸上一一扫过，“开灯提前，说明巷里出了新账。我们先把账算清。”
顾守义皱眉：“你要怎么算？现在连巷规是什么都不知道。”
顾承厄抬手，指向顾青山怀里的账本：“他算。”
顾青山一愣。
顾承厄的语气像在分工：“青山，你去翻县志，找无灯巷往年开灯的日子、死人多少、规矩怎么传。越细越好。你做账的手，别只记钱——把‘日子、地点、人命、香火’都记成一笔笔条目，列出来。”
顾青山下意识点头，像终于抓到一根能攀的绳：“好。”
顾承厄又看顾守义：“叔父，你身上伤不能再硬扛。但你腿脚还利索。明日天亮你去外头走一圈——茶肆、香行门口、码头边，听风声。别惹事，只听。若听到‘谁家最近添香添得凶’，谁家夜里有人搬油搬骨头，先记着，回来给我。”
顾守义想说自己去无灯巷更直接，但看见顾承厄的眼神，话又咽回去，只重重点头：“行。”
最后顾承厄看向顾小满，声音放轻了一点：“小满，明日别出门。你在院里，照旧守着供桌。你怕也得怕在家里，外头的怕会要命。”
顾小满咬住嘴唇，点头点得很小，但没哭。
顾承厄这才抬手，把供桌上的香灰轻轻抹平，像把一页账翻过去：“今夜都睡。能睡一点是一点。欠债的人最怕的不是讨债诡，是自己先倒。”
话说完，他自己却没回屋。
他站在供桌前，看着那缕香烟，心里把“无灯巷”三个字拆成了三笔：巷规、灯诡、幕后添油的人。
马六最后那句“司里点名要你去”，更像一句“有人点名要你去”。
而“提前了”，则像有人急着结账——急着在月底之前，把灯催熟，把人命收满。
第二天一早，天还没亮透，顾青山就抱着账本出了门。
他原本是读书人，县里的书铺、私塾、旧纸摊他熟；县志这种东西，普通人买不起，也没兴趣买，但旧书贩子手里常有残卷——死人家里抄家抄出来的，败落人家卖出来的，甚至衙门里淘汰出来的。
顾承厄没让他去衙门借档。马六刚走，去衙门就是把脖子送过去给人套。
顾青山绕到东街尽头的旧纸巷，掀开一张油布，跟摊主低声说了两句，用两文钱换了半卷残破的《临安县志》，又用一张干净的纸换了摊主记在心里的几句传言——这种时候，口风也是货。
回到院里时，日头刚上墙。
顾青山把县志摊在供桌旁边的矮凳上，小心压平卷边，像在摊一张祖宗的脸。他翻得很快，眼睛却一点不乱，纸页间夹着灰，他就用指腹轻轻弹掉，不让灰落到香炉里。
顾承厄坐在一旁，不催，只听。
顾青山先把账本翻到空白页，用墨线拉出几道格子：年份、月日、死伤、传言规矩、香行动静。
他写字不算最漂亮，但极稳，像算盘珠子落在木档上，一颗颗都在位。
“县志里，‘无灯巷’不叫无灯巷。”他开口第一句，就把院里的冷意往下压了压，“叫‘灯绝巷’，说是旧时祠庙旁的一条小巷，‘夜有灯火自地起’，官府几次封巷，封不住，后来索性改名无灯——说‘无灯’，其实是避讳。”
顾守义靠在门框上听，脸色发沉：“避讳避得像笑话。”
顾青山没接这句，他把县志里零碎的记载拎出来，一条条写进账本。
“近二十年，开灯有六次记载。前三次都在月底——二十八、二十九、三十。后面三次，都是月底前两三日，但也没出过二十五之前。”