察合台可汗——那个腐烂的可汗——打了一个哈欠，然后用权杖撑着地，歪着头看着荷鲁斯。“你知道吗，你的心跳声……太大了。我在这里都听得见。砰，砰，砰。像一面破鼓。你不累吗？你应该很累了。我们都看得出来。为什么还要撑着？躺下，睡一觉，多好。”
他伸出手，手指上有一朵小小的、白色的蘑菇正在生长。“你看，生命多美。在你的尸体上，会有更多的生命。你会成为草，成为花，成为树。你会成为大地的一部分。这才是永恒。你们追求的那些——胜利，荣耀，帝国——算什么呢？风一吹就散了。”
荷鲁斯看着他手上那朵蘑菇，然后移开目光，看向洛迦。
那个蓝袍的洛迦，那个捧着人皮书的洛迦，那个眼睛里藏着无数双眼睛的洛迦。他也在看荷鲁斯，但那目光是空的，像在看一件他早就看透了、看腻了、不想再看的旧衣服。
“你认识他。”荷鲁斯说。不是问句。
洛迦沉默了一会儿。然后他笑了。那笑容很淡，很轻，像水面上的一圈涟漪。但他的眼睛没有笑。那双——那些眼睛——从来没有笑过。
“认识。”他说，“我认识他。他是我。他是真正的我。那个在科尔奇斯的神庙中跪拜了一生、在埃里昂的引导下走出迷雾、在大远征中用信仰照亮了无数世界的人。那是我。也是他。”
他翻开书，念了一页。然后合上，抬头。
“你分得清吗，战帅？你能分得清哪一个是真的吗？你以为你知道，你以为你看见的那个洛迦是真的，你以为你认识他，你以为他站在你这边。但他站在你这边，只是因为那是他被设计好的位置。他从来没有真正选择过。他从来没有真正自由过。”
他的声音忽然变得温柔起来，温柔得像一个父亲在哄孩子睡觉：
“但我自由了。我选择了我的道路。我选择了真神。你呢，荷鲁斯？你选过吗？你战帅的称号，是帝皇给你的，不是你自己挣的。你站在这里，因为你被命令站在这里。你的每一个选择，都是别人替你选好的。你从来——从来没有真正自由过。”
荷鲁斯的眼睛微微眯了一下。只是一下。然后他开口了。
“说完了？”
洛迦的笑容僵了一瞬。
“你说得很动听。”荷鲁斯的声音很平静，平静得像一块没有波纹的湖面，“自由，选择，真神。你的每一句话都像涂了蜜的毒药，听着甜，咽下去就死。但你忘了一件事。”
他向前迈了一步。
“真正的自由，不是想做什么就做什么。是想不做什么，就能不做什么。”
他停下来，看着那个蓝袍的洛迦。
“你不想跪，你跪了。你不想信，你信了。你不想变成现在这个样子，你变了。你没有选择的自由。你从来都没有。你只是换了一个主人，换了一副枷锁，换了一个自我欺骗的理由。”
荷鲁斯的声音没有变大，甚至比之前更轻了。但每一个字都像一柄锤子，砸在那个蓝袍的身影上，砸在那本用人皮装订的书上。
“你现在这个样子，和当年在科尔奇斯神庙里跪拜那些泥塑木雕的你，有什么区别？当年你跪的是假的，现在你跪的还是假的。你只是从一个骗局跳进了另一个骗局。”
洛迦的眼睛——那些无数双眼睛——同时闪了一下。那不是愤怒，是——困惑。一种转瞬即逝的、连他自己都没有意识到的困惑。
然后他笑了，笑得更温柔了，温柔到让人起鸡皮疙瘩。
“你还是不懂，战帅。你还是不懂。”
红天使动了。
他的剑劈下来的那一刻，空气都被撕裂了。不是风声，不是音爆，是一种更深层的、更本质的撕裂——空间在那一剑的轨迹上裂开了一道细缝，紫色的亚空间能量从缝隙中渗出来，像血。
荷鲁斯拔剑了。他的剑没有那些花哨的光芒，没有符文，没有脉动的能量。就是一柄剑，一柄被无数场战斗磨砺过的、刃口上满是缺口的、曾经劈开过无数敌人的剑。它迎着红天使的剑撞上去。
两柄剑相交的那一刻，火花没有炸开。不是没撞到，是撞到了，但火花被更强大的力量吞噬了——那是