他伸出手，在空气中捏了一下，像是在捏碎什么看不见的东西。他的手指很长，指甲被涂成了紫色。
第三个走出来的是察合台可汗。
他走得很快，但不是那种急切的快，是那种——他不在乎这个出场。他不在乎你们怎么看，不在乎你们等多久，不在乎这些仪式和排场。他的甲胄是绿色的，腐烂的绿色，上面长满了青苔和菌类，有些地方甚至能看到蘑菇从甲片的缝隙中钻出来。他的脸还是可汗的脸，但皮肤下有什么东西在蠕动，像虫，像蛇，像某种想要破体而出的生命。
他的武器不是剑，不是刀，是一根权杖。那权杖是木质的，像是从某棵死了很久的树上砍下来的，顶端嵌着一颗脉动的、发着绿光的宝石。权杖周围有苍蝇在飞，不是幻象，是真的苍蝇，从亚空间里跟过来的。
“慢。”他开口了。声音很沉，很闷，像什么东西在腐烂时发出的咕噜声，“你们都……太慢了。走路慢，说话慢，连死都慢。我等了这么久，就等来这个。”
他打了个哈欠。不是装的，是真的困了。纳垢的祝福让他永远清醒，也永远困倦，那种困不是肉体的疲劳，是灵魂的倦怠。
第四个走出来的是洛迦。
他没有前三个那么张扬。他的步伐很轻，很静，像一个正在沉思的修士。他的长袍是蓝色的，但不是那种明亮的蓝，是深沉的、幽暗的、像深海一样的蓝。他的手中捧着一本书，那书的封面是人的皮肤，书页在无风的情况下自己翻动，发出沙沙的响声。他的脸上没有表情，但他的眼睛在说话。那不是一双眼睛，那是无数双眼睛。每眨一次，瞳孔的颜色就会变一次，有时是奸奇的蓝，有时是别的什么，但永远不是他自己的。
他走到城门前，停下来，抬起头，看着城墙上的那些人。
“你们还在坚持。”他说。不是问句，是陈述。他的声音很轻，轻得像在自言自语，但每一个人都听得清清楚楚，“坚持什么呢？帝皇？人类？还是那个早就该死了的、虚伪的、窃取了神明之位的暴君？”
他翻开书，念了一行。没有人听得懂那是什么语言，但每一个字都像一根针，扎进人的脑子里，扎进人的灵魂里，搅动那些最深处的恐惧和怀疑。
“投降吧。”他合上书，抬起头，“四神会接纳你们。不是作为奴隶，不是作为工具——是作为孩子。你们本来就是他们的孩子，只是被那个伪帝偷走了，洗了脑，变成了他的工具。回家吧。父亲们在等你们。”
四个克隆原体，站在泰拉城门前，站在那些还在燃烧的废墟中，站在那些刚刚死去的、还没来得收殓的尸体旁边。他们的身后是正在消散的亚空间风暴，是正在退潮的紫色云层，是无尽的虚空和黑暗。
他们的对面，是荷鲁斯。
荷鲁斯从城墙上走下来。
不是跳，不是飞，是走。一步一步，走下那些被炮火削得参差不齐的台阶，走过那些还在燃烧的弹坑，走过那些倒下的战士的尸体。他的步伐不快，但很稳，每一步都踩实了，踩在那片被血浸透的土地上，留下深深的脚印。
他没有戴头盔。他的脸上有伤，有血，有疲惫，有那种连续战斗了无数个日夜后、连原体都快要撑不住的憔悴。但他的眼睛是亮的，不是灵能的光，不是愤怒的火，是——一种更深沉的东西。是意志。是那种从成为战帅的第一天起，就在他心中燃烧的、永不熄灭的、支撑着他走过每一次绝境的火焰。
四个克隆体看着他走来。表情各异。
圣吉列斯——那个红天使——收拢了羽翼，低下头，用一种打量猎物的目光看着他。那目光中没有轻视，也没有重视。只是看着，像一头吃饱了的狮子看着一只还不值得它起身的兔子。
弗格瑞姆歪了歪头，嘴角的微笑加深了一些。他的目光在荷鲁斯的脸上停留了几秒，然后缓缓下移，扫过他的甲胄、他的剑、他身上的每一道伤口。那目光不是打量敌人，是欣赏一件作品。他在欣赏荷鲁斯的狼狈，欣赏他的疲惫，欣赏他那张曾经英俊、此刻却被血污和伤痕覆盖的脸。
“战帅。”弗格瑞姆开口了，声音里带着一种懒洋洋的、漫不经心的愉悦，“你真的应该好好保养自己。看看你，憔悴成这样。帝皇给了你这张脸，不是让你糟蹋的。”
荷