泰拉城墙上，所有人都感觉到了那变化。
不是看到了——天空还是灰暗的，硝烟还是浓重的，远处的火光还是把云层映成暗红色——是感觉到了。胸口那种沉甸甸的、像有一只手攥住心脏的压迫感，正在一点一点地松开。呼吸变得顺畅了一些，视野变得清晰了一些，那些从亚空间裂隙中传来的、无孔不入的低语，也变得遥远了一些。
荷鲁斯站在城墙上，抬起头，看着那片正在缓慢褪色的天空。他的动力甲上满是裂纹和弹孔，左肩甲整个不见了，露出下面被凝血糊住的伤口。他的剑插在脚边，剑刃上还沾着黑色和红色的血，分不清是恶魔的还是叛徒的。他的脸上没有表情。不是不累，是太累了，累到连做表情的力气都没有了。
“风暴在散。”一个声音从身后传来。基里曼走上城墙，站在他身边。他的黑红色甲胄也被战火熏得面目全非，胸甲上有一道被热熔武器烧穿的痕迹，露出下面被灼伤的皮肤。他的头盔不知道丢到了哪里，脸上有一道从眉骨裂到下颌的伤口，缝了十七针，线还没拆。
“奸奇撑不住了。”荷鲁斯说。他的声音很平静，平静得像在说一件与己无关的事。
基里曼没有接话。他知道荷鲁斯说得对。但奸奇撑不住，不代表叛军会退。恰恰相反，一头被逼到绝路的野兽，才会露出最锋利的獠牙。
远处，地平线上有什么东西在移动。不是混沌舰队，不是恶魔潮，是——别的东西。荷鲁斯的眼睛眯了起来。他伸出手，按在城墙的垛口上，身体微微前倾，像一头嗅到危险的狼。
“来了。”他说。
他们从紫黑色的裂隙中走出来。不是飞出来的，不是被抛出来的，是走出来的。一步一步，像在红毯上散步，像在舞台上登场，像在告诉所有人——我们来了，我们早就该来了，你们等了这么久，现在可以开始害怕了。
第一个是圣吉列斯。
不对，那不是圣吉列斯。那东西有圣吉列斯的轮廓，有圣吉列斯的羽翼，有圣吉列斯那张让无数人倾倒的、天使般的面孔。但羽翼不是白色的，是血红色的，每一片羽毛都在滴血，像刚被从活体上拔下来又粘回去的。那张脸上没有圣吉列斯的悲悯，没有他的温柔，没有那种让人想要跪下的、神圣的光。有的是暴怒。是恐虐的暴怒，是那种要把眼前的一切都撕碎、都烧尽、都碾成粉末的、纯粹的、没有任何杂质的暴怒。
他的剑也是红色的。不是涂上去的红色，是从剑刃内部渗出来的、像血液一样的、脉动的红光。剑刃上刻着恐虐的符文，每一个符文都在跳动，像一颗颗暴露在空气中的心脏。
他站在废墟上，展开羽翼。那血色的翅膀遮住了身后的一小片天空，阴影落在城墙上，落在那群已经疲惫到极致的战士身上。
“伪帝的走狗。”他开口了。声音是圣吉列斯的，但又不是。圣吉列斯的声音像大提琴，低沉，温暖，让人安心。这个声音像刀，像锯，像两根生锈的铁条在互相摩擦，“跪下。也许我会让你们死得痛快一些。”
没有人跪。
第二个走出来的是弗格瑞姆。
他比圣吉列斯更慢，更从容，更享受这个过程。他的步伐像是在跳舞，脚尖轻轻点地，每一步都恰到好处。他的甲胄不是动力甲，是一件华丽到近乎荒诞的长袍，紫色的，镶着金边，缀着无数颗细碎的宝石。他的脸上挂着微笑，那种微笑不是友好的，不是温暖的，是——他在看着你，但他看的不是你，是你身上的某种东西，某种他想要得到、想要品尝、想要摧毁的东西。
他的剑是活的。不是比喻，是真的活的。剑身上长着细小的、不断蠕动的触手，剑柄处有一只半闭的眼睛，瞳孔是紫色的，偶尔会转动一下，看向某个方向。他握剑的姿势很优雅，像拿着一件乐器，像捧着一朵花，像在告诉所有人——这把剑不是武器，是艺术品。
“看看这里。”弗格瑞姆环视着那些被炮火削平的城墙、那些还在燃烧的建筑、那些倒在废墟中的尸体，眼中没有任何厌恶，只有一种奇怪的、近乎