埃里昂不记得自己走了多久。时间在这座巢都里是扭曲的，像那些被重工业污染过的空气，像那些在管道里流淌了不知多少年的污水，像那些从出生到死亡都没见过太阳的人脸上的皱纹。没有白天，没有黑夜，只有永远灰蒙蒙的穹顶和永远昏黄的灯光。他走过一个又一个区块，从上层到中层，从中层到下层，从下层到——他不知道该怎么称呼这个地方。也许叫底层，也许叫深渊，也许只是被人遗忘的角落。
他不看路。黑布蒙着眼睛，棍子点在身前，他跟着那根棍子走。这是他的惩罚。惩罚自己来得太晚，惩罚自己救不了那些人，惩罚自己——还活着。
巢都的下层没有路。只有管道、废墟、垃圾堆，和那些在垃圾堆里翻找东西的人。他们瘦得像影子，安静得像老鼠，眼睛里没有光。有些人看见他，会躲开。三米五的原体缩成一米八，但那种气质藏不住。他们本能地觉得这个人和他们不一样，本能地害怕。有些人会跟在他身后，走一段，然后消失。也许是想偷他的东西，也许是好奇，也许只是太孤独了，想看看这个奇怪的人要去哪里。
他不在意。
他只是走。
他听见了呼吸声。
很轻，很短促，像一只被踩住尾巴的小动物。那不是成年人的呼吸，那是孩子的——压着声音，憋着气，生怕被听见。他没有停。棍子点在前面，一步一步，像什么都没发现。但那呼吸声跟着他，不远不近，像一条被遗弃的小狗。
他走了很久，那呼吸声跟了很久。然后他停下来，坐下，靠在墙上。棍子放在身边，双手搭在膝盖上，脸朝着她藏身的方向。
沉默。很长很长的沉默。
然后她出来了。
他听见她的脚步声，很轻，很小心，像怕踩碎什么。她在他面前站住，离他很近。他能闻到她身上的味道——垃圾，污水，还有那种长期吃不饱饭的人特有的酸味。
“你的眼睛怎么了？”她问。
声音很小，哑哑的，像很久没和人说过话。他沉默了一会儿，然后说：“蒙上了。”
“为什么？”
“因为不想看。”
她没说话。他听见她在打量他——那目光很轻，像羽毛。然后她问：“你是瞎子吗？”
“不是。”
“那为什么不看？”
他没有回答。她在他身边坐下来，不近不远，刚好能感受到彼此的体温。沉默。然后她说：“我叫小枝。没有姓。”
她顿了顿，又问：“你叫什么？”
“李维。”
“李维大人。”
“不要叫大人。”
“那叫什么。”
“叫李维。”
她想了想，然后说：“李维叔叔。”他没有纠正。
她跟着他。一天，两天，三天。她给他带吃的——有时候是一块黑面包，有时候是一把不知道什么植物的叶子，有时候只是水。她总是说“我吃过了”，然后坐在旁边看他吃。他知道她在撒谎。那种面包是垃圾堆里翻出来的，那些叶子是别人不要的。她饿着肚子，把能吃的都给了他。
他问：“你不吃吗？”
“我吃过了。”她说，然后咽了一下口水。
他掰了一半，递给她。她愣住，然后接过去，小口小口地吃，每一口都嚼很久。他听见她在哭，无声地哭，眼泪掉在面包上。他没有问她为什么哭。
她给他带东西——一根更直的棍子，一块可以坐的纸板，一件不知道从哪里捡来的、洗得发白的旧衣服。那衣服太大了，她能整个人钻进去。她把衣服叠得整整齐齐，放在他身边，说：“这个给你，大人，你穿着会暖和一点。”
他摸了一下那件衣服。很薄，全是补丁，但很干净。她把那些污渍一点一点搓掉了，用冷水，用她那双冻裂的手。
“谢谢。”他说。
她笑了。他听见她笑了，那笑声很轻，像风吹过干枯的叶子。
她给他唱歌。那些不知道从哪里听来的、跑调的、词都记不全的歌。她唱得很认真，很用