邪教徒需要“纯洁的灵魂”。他们说，只有最纯洁的、没有被污染过的、还相信光明的人，才是最完美的祭品。他们找到了一个。一个每天晚上对着帝皇圣像说“帝皇保佑哥哥”的女孩。一个在被卖到下层巢都、被扔进垃圾堆、被所有人抛弃之后，还在相信帝皇会保佑哥哥的女孩。
男孩没有被献祭。他们留着他。他们让他看着。看着他妹妹被带走，被……他们想让他活着。想让他记住。想让他恨——恨这个世界，恨帝国，恨那些高高在上的人，恨所有没有救他们的人。想让他变成他们那样的人——那些在黑暗中扭曲的、变成怪物的人。他们需要工具。一个被彻底打碎之后、可以被重新塑造成任何形状的工具。
埃里昂找到他的时候，已经是深夜了。帮派的人走了。他们带走了女孩，带走了其他“货”，只留下男孩。绑在桌子上，躺在那滩自己的血里，看着天花板。不眨。
埃里昂蹲下来。他的动作很慢，很轻，怕惊到他。但男孩没有反应。眼睛不眨，呼吸很浅，像是什么东西卡在喉咙里，发出细微的、湿漉漉的声音。他伸出手，放在男孩的额头上。那额头很烫，烧得厉害，皮肤干裂，像被火烤过。灵能渗进去，像水渗进干裂的土地。它告诉他很多东西——那些伤口的位置，那些断裂的骨头，那些被打出来的内伤。它告诉他，这个孩子还活着。还活着。还有心跳，还有呼吸，大脑还在运作，身体还在挣扎。
但灵能也告诉他另一件事。这个孩子的灵魂，被撕碎了。不是那种慢慢碎掉的、还有机会拼起来的那种碎。是被一只手伸进去、攥住、拧碎的那种碎。是那种——那些邪教徒想要的那种碎。他们不要他的命，他们只要他的灵魂。他们把他妹妹从他面前带走，让他看着，让他听着，让他知道——他什么都做不了。然后他们走了，留下他，躺在这里，在自己的血里，在妹妹不在的黑暗里，在那双再也不会睁开的眼睛的注视下。
那种伤，万灵药治不了。任何力量都治不了。因为那不是身体的伤，是灵魂的伤。是那种被最爱的人从身边夺走、被最信任的东西背叛、被最黑暗的黑暗吞噬之后，在灵魂最深处留下的、永远愈合不了的裂缝。
埃里昂的手还放在男孩的额头上。他的灵能在那里，像一只手，轻轻地、小心地、试图把那些碎掉的东西拼起来。但那些碎片太碎了，太小了，太多太碎了。每一片都带着那个女孩的影子，每一片都带着那个男孩的绝望，每一片都在说同一句话：哥哥，救我。哥哥，救我。哥哥，救我。
“我来晚了。”他说。声音很轻，轻得像是在对自己说。
男孩没有反应。
“对不起。”
男孩的眼角，流下一滴泪。不是那种哭的时候从眼角滑下来的泪，是那种被压在眼皮下面的、一直不肯流出来的、在最后一刻终于撑不住了的泪。那滴泪顺着他的脸滑下来，滑过那些肿起的、青紫的、裂开的脸，滑到耳朵旁边，滴在那张破桌子上，滴在那些已经干涸的血渍上面。
那是他最后流的一滴泪。
天亮之前，男孩死了。不是突然死的，是慢慢死的。呼吸越来越浅，心跳越来越慢，体温越来越低。像一盏灯，油尽，火灭，光暗，然后什么都没有了。埃里昂一直坐在他身边。他的手还放在男孩的额头上，灵能还在那里，试图抓住那些正在消散的东西。但那些东西太轻了，太薄了，像烟一样，从他的指缝里飘走，飘到那个他抓不到的地方去。
他没有哭。他只是坐着。看着那具小小的身体，那张再也不会睁开的眼睛，那个在最后一滴泪之后再也没有任何表情的脸。他想起那些东西——那些他放在巷道里的干净衣服，那些他准备给女孩的药，那柄他精心挑选的、用灵能缩小到适合十岁孩子手掌的小刀。他想起那个男孩在窝棚里对那张破纸说的话：“你能救救我妹妹吗？”他想起自己说“再观察一段时间”。他想起那些所谓的“暗中帮助”——几块面包，几包药，几条清掉的路。
有什么用？女孩死了。男孩死了。他什么都救不了。
他坐在那里，看着男孩的脸，看着那滴泪干涸的痕迹。天亮了。光从那些铁皮的缝隙里漏进来，照在男孩身上，照在他那张再也不会动的脸上。那光是灰色的，冷冷的，像下层巢都所有的光一样。
他站起来。他的腿有点麻——不是身