埃里昂的克隆体——他还没有名字，甚至还没有一个可以用来指代自己的符号——坐在休眠舱的边缘，第一次用自己的眼睛看着这个世界。
不是培养舱的幽绿光线。那种光线他看了不知道多久，在苏醒前的意识深处，它总是存在，像是永恒的、无法逃脱的背景。不是法比乌斯·拜尔实验室的惨白灯光。那种灯光下，他见过太多不应该存在的东西：漂浮在培养液中的器官，半成品的克隆体，还有那些被四神灌注了扭曲信仰的……同类。
这是真实的阳光。
阳光从风暴鸟炮艇破裂的舱壁缝隙中透进来，形成一道倾斜的光柱。光柱中有无数细小的尘埃在飞舞，缓慢地、毫无目的地飘浮。他盯着那些尘埃看了很久，久到他自己都没有意识到时间的流逝。在实验室里，没有尘埃。一切都被过滤，被净化，被控制在最“完美”的状态。
他低头看自己的手。
修长，有力，布满老茧。那些老茧的位置很精确——虎口、食指内侧、掌心特定区域——那是长期握持武器的人才会有的痕迹。但这是真的吗？这是他自己的手，还是那个人的手？那些老茧是他自己长出来的，还是被植入的记忆欺骗了他？
他把手翻过来，又翻过去，看着光线在皮肤上投下的阴影。手背上有细微的汗毛，在阳光下几乎是透明的。指甲修剪得很整齐，边缘有一点点磨损。手腕内侧有青色的血管，隐约可见，随着心跳微微搏动。
他是活的。
这个认知突然击中了他。他是活的。他会呼吸，会心跳，会有光落在皮肤上的温度感。他不是一具空壳，不是一个被灌输了扭曲信仰的傀儡，不是一个等待着被投入战场的工具。
他是活的。
但这个认知没有带来喜悦，只带来了更深的迷茫。
“我是谁？”
他张了张嘴，试图说出这句话。但喉咙像是被什么东西堵住了，只发出一声沙哑的、几乎听不清的低吟。他很久没有说过话了——如果那些在培养舱里被灌输的记忆不算的话。那些记忆里，真正的埃里昂说过无数话，对兄弟，对子嗣，对敌人。但那不是他的声音。
那是另一个人的声音。
他站起来。动作有些生涩，像是第一次使用这具身体。膝盖微微发软，脚掌踩在地面上时，能感觉到金属板的冰凉。他太高了——这是理所当然的，克隆体继承了原体的一切生理特征，包括那超过三米的身高。但此刻，在这个狭小的炮艇舱室里，他突然意识到自己的高大意味着什么。
他永远无法融入人群。永远无法成为一个“普通人”。
他走到炮艇的武器库前。舱门已经变形，但锁扣还完好。他用手指扣住锁扣的边缘，轻轻用力——金属发出刺耳的呻吟，锁扣断裂，舱门弹开。
武器库里整齐地排列着各种装备。爆弹枪，等离子手枪，破片手雷，还有几把他叫不出名字的能量武器。但他一眼看见的，是那支矛。
动力矛。
它被固定在最里面的武器架上，银白色的矛身在昏暗的舱室里几乎在发光。全长约三米，矛头呈火焰状，双刃开锋，刃口闪烁着冷冽的寒光。动力场发生器位于矛身中部，拳头大小的装置上密布着细密的符文——那是真正的埃里昂亲手刻下的，每一道符文都是一次战斗的纪念。
他伸出手，握住矛柄。
那一瞬间，记忆如潮水般涌来。
巴巴鲁斯高地。浓雾弥漫，空气中弥漫着腐烂的甜腻气味。纳垢祭坛矗立在山顶，周围是无数扭曲的雕像。真正的埃里昂和莫塔里安并肩而立，动力戟在他手中化作银色闪电，一次又一次刺穿那些从腐烂中爬出的怪物。祭坛核心被摧毁的那一刻，整个山体都在震颤，纳垢的气息如潮水般退去……
伊斯塔万五号星。废墟，火焰，漫天的恶魔。十八位原体站成一个圈，手掌被割破，鲜血滴在同一块石板上。荷鲁斯的声音在回荡：“吾等，人类之子，帝皇的基因嗣子，在此立誓……”真正的埃里昂割破手掌时，眼睛看着的不是帝皇，而是那些站在他身边的兄弟。他的眼中有什么东西，一种很深很深的、几乎要溢出来的东西……