他就那样坐着，看着虚空，看着那个他看不见的地方。他的眼睛没有焦点，他的脸上没有任何表情，他的身体一动不动。

    

    然后，他开始颤抖。

    

    不是明显的颤抖，是细微的、几乎察觉不到的颤抖。他的手在抖，他的肩膀在抖，他的嘴唇在抖。那种颤抖像涟漪一样从他身上扩散开来，越来越明显，越来越剧烈。

    

    “大人？”那个声音又响起来，“您怎么了？”

    

    基里曼站起来。

    

    他的动作很慢，很稳，像往常一样。他走向墙边，走向那幅画像，走向那张慈祥的脸。他站在画像前，看着那双眼睛，那张嘴，那些皱纹。那是一个普通的女人，一个普通的母亲，一个把他从襁褓中抚养长大的人。

    

    他伸出手，想要触摸那幅画像。

    

    但他的手在半空中停住了。

    

    然后，他收回手。转身。走向会议桌。

    

    他在会议桌前站定，看着那些参加会议的人，看着那些惊恐的脸，看着那些不知所措的眼睛。

    

    “会议结束。”他说，声音平静得可怕，“所有人，出去。”

    

    人们如蒙大赦，纷纷站起来，涌向门口。但有一些人没来得及走——因为基里曼在说完那句话后，突然抓住了会议桌的边缘。

    

    那会议桌是马库拉格最坚固的金属锻造的，重达数吨，足以承受小型爆炸的冲击。它静静地立在那里，见证过无数次重要会议，见证过无数次理性讨论。

    

    基里曼的手抓住它的边缘。

    

    然后他把它掀翻了。

    

    不是推，不是抬，是掀。那数吨重的金属巨物在他手中如同玩具，飞起来，旋转着，砸向墙壁。墙壁被砸出一个大洞，会议桌卡在那里，摇摇欲坠。

    

    “基里曼大人——！”

    

    冲进来的卫兵们惊呆了。他们看见他们的原体站在废墟中央，看见他抓起一把椅子，砸向墙上的全息投影仪。投影仪爆炸，碎片四溅。他抓起另一把椅子，砸向另一台设备。再抓，再砸，再抓，再砸。

    

    会议厅变成了战场。

    

    不是对外的战场，是对内的战场。是基里曼和那些死物之间的战争。他砸碎一切能砸碎的东西——桌椅，设备，装饰，灯具。他的动作越来越快，越来越猛，越来越失控。

    

    “我的母亲。”他喃喃道，一边砸一边说，“他们在我的花园里杀了我的母亲。”

    

    他的拳头砸在墙上，砸出一个洞。

    

    “用一把剪刀。”再砸，又是一个洞。

    

    “从背后。”再砸。

    

    “在我的花园里。”再砸。

    

    “在我为她种的花丛中。”再砸。

    

    那堵墙在他面前崩塌。碎石落下，灰尘弥漫，但他站在废墟中，喘息着，颤抖着，脸上的泪水混着尘土流下。

    

    “基里曼大人！”

    

    他的兄弟——真正的兄弟，那些和他一起长大的孩子——冲进来。他们看见他，看见他浑身是血（他的拳头已经血肉模糊），看见他站在废墟中，看见他脸上的泪水。

    

    “够了！”一个声音喊道，“基里曼，够了！”

    

    基里曼转过身，看着那个人——他的一个弟弟，养母亲生的孩子，他的兄弟。他看着那张和养母相似的脸，看着那双含着泪水的眼睛，突然僵住了。

    

    “她……”他的声音沙哑得几乎听不见，“她……”

    

    “我知道。”那个弟弟走过来，抱住他，“我都知道了。”

    

    基里曼站在那里，被他弟弟抱着，一动不动。然后，突然，他的身体开始剧烈地颤抖。他的手抓住弟弟的衣服，抓得那样紧，像是溺水的人抓住最后一根稻草。

    

    “我……我……”他的声音破碎成碎片，“我……”

    

    他没有说完。他说不出来。那些话堵在喉咙里，化作一声压抑的、痛苦的、绝望的呜咽。

    

    理性。

    

    他一生都在追求理性。他用数据和逻辑说话，用计划和计算做事。他相信任何问题都可以用理性解决，任何困难都可以用逻辑克服。