他的手抬起。那手指变成了一柄利刃，在黑暗中闪烁着诡异的光芒。

    

    玛格丽特看着他，那双眼睛中已经没有恐惧。只有悲伤。只有无尽的、比海洋还深的悲伤。

    

    “康拉德……”她喃喃道，用最后的力气说出最后的话，“我的孩子……不要恨……”

    

    利刃划过。

    

    她的头颅从脖颈上分离，在空中翻滚。那一瞬间，她的眼睛还睁着，还看着那个方向——那个落在地上、被踩碎的金属心形的方向。然后她看见了，在最后的余光中，她看见那个心形的碎片在黑暗中闪烁。

    

    她的嘴唇微微翕动，无声地说出两个字：太阳。

    

    然后，一切都黑了。

    

    头颅落在地上，滚动了两圈，停在墙角。那双眼睛仍然睁着，仍然看着那个方向。鲜血从断颈处喷涌而出，在墙上、地上、床上溅出大片大片触目惊心的红色。

    

    但那不是结束。

    

    萨努埃克斯站在那具无头的尸体前，看着鲜血不断涌出。他的脸上浮现出愉悦的表情——那是艺术家欣赏自己作品时的表情。

    

    他伸出手，抓住那具尸体的肩膀，把它提起来。尸体软绵绵地垂着，鲜血从断颈处不断滴落。

    

    “还不够。”他喃喃道，“还不够。”

    

    他开始动作。

    

    他把尸体转过来，让断颈处对着墙壁。鲜血喷涌而出，在墙上画出第一道痕迹。他移动尸体，让那些痕迹连成线，连成字，连成他要传达的信息。

    

    “告诉科兹，这是帝皇的错。”

    

    那些字是用血写的——用玛格丽特·科兹的血。它们在墙上闪烁着暗红色的光芒，每一个字都如同烙印，如同诅咒。

    

    他移动尸体，开始写第二行：

    

    “这是埃里昂的错。”

    

    写完最后一个字，他把尸体扔在地上。那具无头的躯体扭曲着倒下，四肢以诡异的角度弯曲，像是被人随手丢弃的破烂玩偶。

    

    然后，他走到墙角，捡起玛格丽特的头颅。

    

    她的眼睛仍然睁着。那双眼睛中，仍然有光——不是生命的光，而是某种更顽固的东西。是爱。是那个在垃圾堆里发现濒死男孩的女人，永远无法磨灭的爱。

    

    萨努埃克斯看着那双眼睛，看着那顽固的光，突然感到一阵烦躁。

    

    他伸出手，想要合上她的眼睛。但她的眼皮不肯闭合。它们顽固地保持着原来的样子，仿佛在告诉这个恶魔：你可以杀死我，可以亵渎我，可以摧毁我的身体——但你关不上我的眼睛。我要看着。永远看着。

    

    萨努埃克斯的手收紧。那头颅在他的手中变形，发出骨骼碎裂的声音。鲜血和脑浆从七窍中涌出，顺着他的手指流下。

    

    但那双眼睛，仍然睁着。

    

    不是物理意义上的睁着——那双眼球已经被压碎了。但那双眼睛中曾经存在过的光，那种顽固的、不屈的、比死亡更强大的东西，仍然在那里。在空气中。在黑暗中。在这个房间里。

    

    萨努埃克斯突然感到一阵寒意。

    

    这个活了上万年的恶魔，这个见识过无数痛苦和死亡的怪物，这个从不畏惧任何东西的存在——此刻感到了一瞬间的恐惧。

    

    不是恐惧这个女人。是恐惧她留下的东西。是恐惧那种连死亡都无法磨灭的爱。是恐惧那个会在科兹心中燃烧的东西——不是恨，不是愤怒，不是怀疑，而是对这份爱的记忆。

    

    他把头颅扔在地上，转过身，看着墙上那些血字。那些字在黑暗中闪烁着诡异的光芒，每一个字都如同诅咒，如同审判。

    

    “告诉科兹，这是帝皇的错。”

    

    “这是埃里昂的错。”

    

    他满意地看着那些字。那些字会发光，会燃烧，会在黑暗中闪烁，会在科兹的预言视野中反复出现。它们会成为种子，在科兹心中生根发芽，长成一棵参天大树——一棵名为“怀疑”的大树。

    

    但在他转身离开的那一刻，他听见了一个声音。

    

    那声音很轻，很轻，轻得几乎听不见。但那声音中蕴含着一种力量，让他——这个活了上万年的恶魔——停下了脚步。