位于东坡雪堂的那间破草屋里，屋顶漏雨，滴滴答答地落在发霉的案几上。灶膛里的芦苇是湿的，点不着火，冒着呛人的黑烟。
苏轼披着一件破棉袄，蜷缩在案前。
他老了。
两年前靠卖“东坡肉”方子赚的那几千贯钱，早就花光了。不是他挥霍，而是这黄州的弃婴实在太多了。
这两年，他和陈寻建起了“育婴堂”。
本来以为几千贯是一笔巨款，可几百张等着吃饭的小嘴，加上请乳母、买药材、修房子，那钱就像流水一样哗哗地没了。
如今，育婴堂断粮了。
苏轼看着窗外灰暗的天空，心中涌起一股难以言喻的悲凉。
“自我来黄州，已过三寒食……”
他提起笔，饱蘸浓墨，在那张发皱的纸上写下了这流传千古的《寒食帖》。
“空庖煮寒菜，破灶烧湿苇。”
“那知是寒食，但见乌衔纸。”
字字泣血。那笔触忽大忽小，忽正忽斜，像是一个醉汉在泥泞中挣扎，又像是一个绝望者在风雨中呐喊。
“君门深九重，坟墓在万里。”
“也拟哭途穷，死灰吹不起。”
写完最后一句“死灰吹不起”，苏轼把笔一扔，颓然靠在墙上。
他是真的绝望了。
钱没了，米没了。育婴堂里的孩子们还在哇哇大哭。他这个大宋才子，救得了诗词，却救不了那几条鲜活的命。
“砰！！”
就在这时，破烂的柴门被一脚踹开。
一阵狂风夹杂着雨水灌了进来，吹得桌上的《寒食帖》哗哗作响。
陈寻闯了进来。
他浑身湿透，裤腿上全是泥浆，怀里还紧紧护着一个用破布包裹的小东西。他的脸色铁青，眼神里透着一股杀人般的戾气。
“老……老陈？”苏轼吓了一跳，“出什么事了？”
“出事？”
陈寻冷笑一声，把怀里的包裹小心翼翼地放在案几上（正好压在《寒食帖》的一角）。
他揭开破布。
苏轼倒吸一口凉气。
那是一个刚出生不久的女婴。
但这孩子……全身发紫，气息微弱，身上还沾着令人作呕的淤泥和腐臭味。她的脖子上，有一道明显的勒痕。
“这是……”苏轼的手都在抖。
“刚从‘婴儿塔’里刨出来的。”
陈寻的声音冷得像冰。
“黄州城南那帮豪绅，嫌咱们育婴堂挡了他们的风水，又断了他们买卖人口的财路。今天趁着下雨，偷偷把这孩子扔进了塔里。”
“要不是我路过听见哭声……”
陈寻握紧了拳头，指节咔咔作响。
“这孩子已经被活埋了。”
“畜生！！！”
苏轼猛地站起来，一掌拍在桌子上。愤怒让他苍白的脸瞬间涨得通红。
“那是人命啊！！他们怎么敢？！”
“他们有什么不敢？”
陈寻从怀里掏出银针，飞快地刺入女婴的穴位，在那小小的身体上施展着回天乏术。
“在他们眼里，这些养不起的女娃娃，就是赔钱货，是晦气。扔进塔里自生自灭，是‘积德’。”
“积他娘的德！！”
陈寻骂了一句脏话，手中的银针捻动得飞快。
“哇！！”
随着一口黑痰吐出，那原本已经没有声息的女婴，突然爆发出了一声微弱却尖锐的啼哭。
活了。
苏轼听着这声啼哭，眼泪刷地一下流了下来。
“活了……活了就好……”
“好个屁。”
陈寻收起银针，把孩子重新裹好，塞进苏轼怀里。
“抱着！给她暖暖！”
苏轼手忙脚乱地抱住那个软绵绵的小生命，感受着那一点点体温，心都要化了。
“那你呢？”苏轼问。
陈寻转过身，从门后抄起一把生锈的铁锹。
“我去拆塔。”
“什么？！”苏轼大惊，“那塔是当地宗族修的，有好几百人守着……你一个人去？”
“一个人怎么了？”
陈寻走到门口，回头看了苏轼一眼。
那一刻，闪电划过夜空，照亮了他那张满是风霜的脸。
“苏胖子，你刚才诗里写什么？”
陈寻指了指桌上的《寒食帖》。
“死灰吹不起？”
陈寻嗤笑一声。
“心死了才是死灰。只要人还活着，哪怕是灰，老子也能给你复燃！”
“看好了。”