高考结束的那天，阳光正好。

    考场外的父母、同学、媒体记者和庆祝标语把学校门口挤得水泄不通。空气里都是浮躁而兴奋的情绪，仿佛一场长期战争刚刚打完。

    许栖走出考场时，整个人都有些恍惚。她的手心还残留着最后一场试卷的热度，耳朵嗡嗡作响，仿佛还停留在试卷翻动的那一秒。

    江澜站在人群外，穿着白衬衫和牛仔裤，头发扎起，背着一个画包。

    她冲她挥了挥手。

    那一瞬间，许栖眼眶突然一热。

    不是因为考完，而是因为她在那里。

    江澜总是在她最需要的时候出现，像个固定的光源，永远知道她该站在哪里才能照亮她。

    她走过去，没有说话。

    江澜张开手，像哄孩子那样抱了她一下，轻声说：“辛苦啦，小医生。”

    许栖抿着嘴，点了点头。

    江澜拍了拍她的后背：“我们去吃火锅吧，今天你想吃什么都可以。”

    “好。”

    —

    高考后的日子像按下了暂停键。

    课表、试卷、倒计时、早自习和晚自习，全都消失不见。高中三年的节奏感在一夜之间抽空，让人有点不知所措。

    她们还是会每天聊天、见面、交换志愿表，假装一切都跟平常一样。

    但她们心里都知道，离别已经悄悄站到了门口。

    —

    出成绩那天晚上，许栖在阳台上等了很久。

    12点一过，她打开了系统。

    分数比她预想的还高一点，足够进省内最好的医学院。

    她刚准备给江澜发消息，手机震了一下。

    【江澜】：我考得不太好。

    【江澜】：美院提前批没拿到，文化分线也差一点。

    【江澜】：不过我还有调剂机会，应该可以去个还不错的独立艺术学院，在南方，很远。

    她顿了一下，补了一句：

    【江澜】：你呢。

    【许栖】：我过了，能进附医。

    【许栖】：很想把你装进我的行李箱。

    江澜发了个笑哭的表情，没回话。

    几分钟后，电话打来了。

    “许栖。”

    “嗯。”

    “你记不记得我们说过，要不是彼此的‘回忆’。”

    “记得。”

    “那现在怎么办？”

    “你说。”

    江澜沉默了一会儿，像是在风里点了一根烟，缓慢却坚定地说：“那我们就都努力别变成对方的过去。”

    许栖轻声说：“好。”

    “那我们分开也不是分别，对吧？”

    “对，我们只是走向彼此不同的路口。”

    “会重逢的，对吧？”

    “会的。”

    —

    后来，她们约好见一面，算是正式告别。

    那天是七月初，烈日当空。

    她们去了一个老旧的文创园区，那里有画展、有手工咖啡馆，还有江澜很早前就想看的摄影展。

    两人并肩走了一整天，谁也没提“离开”这两个字。

    江澜买了一本空白画册，递给许栖：“等我画满它，我们就见面。”

    “你要画多久？”

    “不知道，看你想我多快。”

    “那我会每天想。”

    “那我就每天画一页。”

    她们站在展馆出口，夕阳把地面映出一层金色的涟漪。

    江澜忽然开口：“许栖。”

    “嗯？”

    “我们以后……还会见面吗？”

    许栖抬头看她，坚定地回答：

    “会的。”

    她走近一步，轻轻抱住她。

    “我会成为你想见的样子，然后走向你。”

    江澜闭着眼，声音有点哑：“你已经是我想见的样子了。”

    风吹起她们的发梢，像一个长长的吻，落在彼此之间。

    没有人说“再见”。

    因为“我们以后还会见面”，是比再见更深的承诺。

    —

    几天后，她们去了不同的城市。

    许栖去了北方医学院附属的本部医院，开始她预科的第一学期。江澜则南下，就读一所独立艺术学院，风格自由开放，学生们像在生活而不是学习。

    她们没有天天联系，却始终没断。

    许栖会拍下实习病房的晨光，江澜会寄来自己在港口写生的照片。她们说的话不多，但每一句都像是对方心里的那道光。

    就像那句老话—一

    “我们的春天，正在路上。”